Все чувства выложил свои я на алтарь стола.
Щепоть в конвульсиях кропила кровью синей,
рука дрожала, корчилась, узорно нить плела;
из вен сплетений чувства на ладонь сочились
и – дальше ручейком от пальцев расточились.
Вдоль белого подножия вились они, лились,
на нем засохшими следами оставались,
когда путем извилистым сочились ручейки.
Вмерзали в гладкий, белый наст следы моей руки –
души трепещущей простые отпечатки:
ногтей, и пальцев скрюченных, и кожи гладкой.
Вселенной внутренней тогда все раны сразу вскрылись
и кровью голубой текли, и на листе застыли;
Налипла тишина-печать на облака,
изнемогла – все силы растеряв – рука;
в бесчувственной пустыне сердце онемело.
И умер я тогда, и пребывал не здесь,
а пульс мой начал биться на бумаге белой,
и, погребённый, там он пребывает днесь.