Опять я ненастьями запил.
Кто-нибудь спросит: «Какой на дворе денек?
Теплый, холодный?» – И что чудаку сказать,
Если ненастьями запил? Шалаш протек,
Осиротела без емких стихов тетрадь.
Пальцы, увязшие в гриме, еще вчера
В кровь истирались, латали строкой эфир.
Ныне разлукой на жизнь бьет под ребра страх
И рассекает на счастье и муку мир.
Дело, конечно, в душе, не в красе лица.
Люди выходят из жизни, минувших вех,
Чтобы попасть не с парадного, а с торца
В Божьи пенаты, пока существует грех.