– Чего это вы такой нарядный?
Снова тот же женский голос. Я как раз дошел до передней части машины, когда она снова заговорила. Я повернулся и вгляделся в темноту, туда, где смутно виднелись опоры моста.
– Я был на похоронах.
Молчание в ответ.
– Умер мой крестный отец.
Опять молчание. Я сделал пару шагов назад к задней дверце машины.
– Что, как в том старом-старом кино? – спросил голос. – «Крестный отец»?
В моем сознании вспыхнули картины похорон, с которых я возвращался. Крестный, лежащий в гробу. Его родственники и друзья, все рыдают. Расставленные вокруг алтаря фотографии, на которых он такой молодой, сильный… живой.