Всё затюлено. Белый покров лёг на старый невзрачный мой двор. Этот праздник цветущих кустов, словно неба со мной разговор. Так зовёт небо в "новую" жизнь, красотою смущая опять. Только ждёт вслед за этим ряд клизм, всё откатится к прошлому, вспять. То, что пело, в дорогу звало, открывая химерный простор, Надоело уже, отжило: утащил радость странненький вор. Этот вор, он и есть, видно, явь, что обманом одним лишь дана. Сколько ты оболочку ни славь,
всё крадёт у тебя сатана.