В костре потрескивает березовая чурка,
Картошка запекается в углях,
Почти сварился, твой кофе в турке.
Картошка руки обжигает, прямо – Ах!
Палатка. Ночь. Гитара. Некрепленое вино.
А голова кружиться от её губ и поцелуя.
Лежишь в траве, удивляясь звездному панно.
В такую ночь. С тобой. Нет, не усну я.
Ты будешь лунный сыр, чуть или кусок,
Вообразим, что он съедобный.
Ну что смеешься? Романтик я чуток.
Мечты важнее вещей. Вывод бесспорный.
Ибо печально видеть в звездах – газ.
Что раскален, горит, там, где-то во вселенной.
А лунный сыр лишь спутник наш.
Привязанный к планете нашей неизменно.
Так что же будешь лунный сыр, кусок?
Вообразим, что он съедобный.
Ну что смеешься? Мечтатель я чуток.
И да до жизни в них голодный.
Ну, а пока в костре потрескивает чурка,
Картошка запекается в углях,
Уже сварился, наш кофе в турке.
Сыр лунный. Звезды. Палатка и твое, а-ах!