Молчала Муза, дни бежали.
За ними спешно время шло.
От страсти руки не дрожали.
Не трепетало в них перо,
Ища на строчке колер нужный,
Слова рифмуя, ставя в ряд,
Меняя почерк на натужный,
Обременяя фальшью взгляд.
Но позади пустое время.
Беру я в руки карандаш,
Ладонью опираясь в темя —
Так, видно, вдохновенье дашь.
Ложится за строкою строчка.
В ладу все рифмы и тона.
Когда конец украсит точка,
Я снова сяду за дела.
Но не забуду снова Музу.
Не будет долгим перерыв.
А то создам себе обузу.
В душе появится надрыв.
Будить её придётся долго.
И не поможет мне весна.
Хоть полноводная, как Волга.
Какая б не была красна.