Замыкая парад из минут,
Ты шагаешь с другими не в ногу.
И тех дней уже нет, не вернут,
Где спешил, спотыкаясь не к Богу.
И слова ты в обвертку из фраз,
Завернул, чтоб другие не знали.
А ведь сам поднимал сколько раз,
То, что часто другие теряли.
И в запутанный нитями день,
Ты ниспавшим уходишь из ночи.
Голову разделила мигрень,
И кричать… Только нет уже мочи.