Свет на лице, по волосам,
Как сон – сиреневая дымка.
И души рвутся к небесам,
Где их судьба, она картинка.
Фотограф старый угадал,
Поймал момент непониманья…
В чем тот туманный идеал,
Что вытекает из желанья?
Восход задержится – закат,
Так будет ждать нетерпеливо.
И нет уже пути назад,
Вперед спешим мы торопливо.