И пошел, куда не зная,
С автоматом у плеча,
«Белоруссия родная…»
Громким голосом крича.
Крякнул мир, но корма вдосталь,
и с кредитом не беда,
только обезьянья оспа
зачастила в города,
развелось мышей и мошек,
осень с мылом моет пол,
супротив кацапа может,
но сдувается хохол,
под бандеру как ни стригли,
где топтался восемь лет,
приогрёб, заправив в стринги
импортный бронежилет,
знал бы раньше, воля Божья,
понимал бы, что не зря
за порогом Запорожья тоже
русская земля,
он её в окопах лопал,
сам под дождиком раскис,
а кацапы по Европам
прогуляются без виз
шляхте выписать по шее,
англосаксам врезать в кость,
как же так, без приглашенья,
извиняйте, так пришлось,
не сыграл покамест в ящик
наступив на джавелин —
притворившегося спящим
Байдена расшевелим,
непременно ждите в гости —
надо бы, умерив прыть,
взвешенно, без лишней злости,
за Донбасс поговорить.