Ночь лета,
темная, как смоль,
В оконце вдруг ворвалась.
Под потолком летала моль,
С торшером целовалась.
Прошедший день,
дыханием своим
Поднявший тюля полог,
Шептал на ухо молодым:
– Плюс пятьдесят, плюс сорок…
Холодный дождь,
да в вены б влить,
В вены лета, знойного и злого.
И вина холодного,
да горлу молодому.
3 августа, 2021 г.