Под серебряной луною
Рожью светятся поля.
Ветры жалобно заноют,
А к утру – переболят.
И с рассветом в сердце раны
Диким лугом зарастут.
Я пришью на небе рваном
Белым облаком лоскут.
И, обняв ржаное поле,
Крикну, день боготворя:
Я люблю тебя, о воля!
Я люблю тебя, заря!