Ветер вьюгу пророчит,
Рвёт подшивки газет.
Петербургские ночи,
Достоевский… Рассвет
По Фонтанке струится,
К Эрмитажу ведёт,
Опушает ресницы
У безвестных ворот.
Он проходит сквозь сердце,
Жутковат он и дик.
Никуда мне не деться,
Я иду напрямик
По судьбе ли, по краю
Острия, лезвия…
Что я понял, что знаю?
Здесь ли песня моя?