Стихи о жизни…
* Мой маркер, радужного цвета. *
Поэту, судьи – не нужны!
Художник, сердцем строки пишет.
В словах он ноты слышит,
Чернилами скребет стихи.
Гоните в шею, пустословов
Тех умников, что учат вас писать.
Тех мастодонтов, им надо отвечать.
Для рифм души, нет писаных законов.
Великое может прийти из неоткуда.
То мастерство рождается в душе.
Оно заставит вас поверить в чудо,
И этот дар, он не такой как все.
Честь, совесть, правда лишь важны.
Художник – это красный маркер в своем веке,
На белом полотне истории его стихи,
Находят отклик в каждом человеке.
Так что стучите в двери, чтоб открыли.
Идите по дороге жизни, чтоб прийти.
Влюбляйтесь искренно, чтоб вас любили.
И не жалейте никогда, о пройдённом пути!
* * * 24 февраля 2018 год.
* * *
Недавно, вышел я из дома,
Пройтись по мокрой мостовой,
Через дворы и сквер знакомый,
По улицам «Весенней» и «Прямой».
По лужам, шлёпая в ботинках,
И разбивая мокрую листву.
Дождь шел, а я с зонтом в обнимку,
Укутался шарфом, да и иду.
Иной чихнул, другой вздохнул,
Чуток промок, притягивая хвору.
А я, рукой на всё махнул,
И хлюпаю по лужам снова.
Воздух прохладен был. Ветер игриво,
Листву по мостовой гонял.
И как то замечтался я, и потому неторопливо
В тот вечер я домой попал.
Как помню! Вышел я из дома,
Пройтись по мокрой мостовой.
Ну а на утро, доктор мой знакомый
С улыбкой так промолвил:
«У вас ангина, дорогой!»
* * * 21 октября 2012 г.
* У каждого свой поезд. *
День рождения бываю разные.
С громким салютом и мишурой.
Бывают с бутылкой и стол – грязный.
И мысли, только бы не запой.
Бывают соберутся все, кто тебе дорог.
Хотя никого и особо не звал.
Всё же лучше, чем пафос в твои сорок.
И подарки, отбить стол, я ж просчитал.
Помнишь, первые два три года свободы.
В 15, когда казалось, что она насовсем.
Много их проходит за прожитые годы,
И я не верю, когда говорят они одинаковы все.
Помнишь, годы становленья, суеты, отрицания.
Все друзья! А подарки тебе не нужны.
Это за 40, годы ожидания чужого признания.
Звезды, люди, еда тут детали важны.
Хотя так забавно в итоге выходит,
Рад не подаркам, а простому с душой эСэМэС.
Хорошо если за годы пониманья приходит,
Что нет ценника дружбе, и не продается честь.
День рождения по сути бываю разные.
И верь мне не важно сколько прожито лет.
Главное, что день рождения не бывает дважды,
Каждый неповторим и в этом жизни секрет.
А по статусу вещи, для показа лишь годные,
Их не взять, не отдать, на всю жизнь, ну не как.
Чемодан, то без ручки, но зато модный.
Вот и караулишь его, пока на пироне жизнь отбивает такт.
День рождение – это станции на пути поезда.
И каждый раз на пироне свой кавардак,
И не сойти, и не остановить хода того поезда.
До «конечной» нам билет, выписан. Вот как-то так!
* * * 10 – 18 февраля 2018 года.
* …такими же *
Никогда, мы не будем такими же,
Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.
Боль и грусть, не черствея – прожить бы.
Жизнь бывает жестокой, но глупо её боятся.
Никогда, ты не будешь таким же,
Как за минуту до слова «нет» в ЗАГСе,
Памятуя о шутках, переспросишь: «Серьезно ли?»
И в ответе её, разлетится весь мир на части.
Никогда, ты не будешь таким же.
После боя, смывая кровь чужого солдата.
До конца жизни себя будешь корить ты.
И что с того что приказ, всё равно виноват я.
Никогда, ты не будешь таким же.
Как был минуту назад перед стартом.
Только третий, побежденный другим уже.
И дело не в допинге, дело в прошедшем азарте.
Никогда, мы не будем такими же.
Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.
И как бы там не было, доброту сохранили бы.
Знали бы вы, как важно человеком во всем оставаться.
* * * 4 февраля 2018 год.
* * *
О, как же трудно в понедельник,
Встать раньше солнечной зари.
Сказав себе: «Подъем бездельник!»
Опять упасть в подушку, разум спи.
Ну а когда, услышав шум дождя,
Ты вспомнишь, на пороге уже осень.
Под одеялом, потеплей, укутаешь себя.
Пытаясь встать уже хоть в восемь.
Ей Богу, не хочу вставать.
Есть, умываться, ехать на работу.
Ещё минуточку, часок бы полежать,
Но где же ты моя суббота!
Вот гадкий и дождливый понедельник!
Пора мой друг вставать, пора.
Ну почему сегодня не зима и не сочельник,
Но нет! На зло, встает, осеняя заря.
Заснул… на парочку минут, Морфей меня сморил.
Но тут же подскочил в испуге.
«Работа! Опоздал! Будильник – гад, не разбудил.