Придумала тебя я, может,
когда писала твой портрет,
и он теперь меня тревожит,
и мне теперь покоя нет.
Ты мной за сутки нарисован,
а восхищённых взглядов счесть
не хватит времени, и снова
любовью посчитаешь лесть.
А мой портрет – он там, в каморке,
и заперта надёжно дверь…
Не упрекай меня – укор твой
страшнее всех моих потерь.