Быть писателем всегда жертва.
Жертва временем и семьёй.
Понимаешь, время бесцветно
И никогда его не признаём.
А вокруг нас планеты иные,
Вся вселенная полна чудес.
Понимаешь, время бесценно,
А теперь вот сидим вдвоём.
Может будет роман всё же издан?
Или просто закончишь второй.
Всё зависит от этой, блин жизни,
Как вода утекает, мы в ней.
За пределы, края неземные,
За туманы, костра и снега.
Может были совсем мы чужие,
А теперь вроде в доску своя.
Не прожить бобылём на планете
И нельзя так, ведь жизнь хороша!
Пусть же снова смеются все дети
И белеет от света душа.
Разве есть, что-то в жизни прекрасней?
Не молчи, мы похожи с тобой.
Попрощаемся мы на рассвете,
А вот ночью опять мы зажжём.
Чтоб твой сон был воистину вещим,
Чтобы счастьем наполнить глаза.
Нужно много трудиться на свете,
Что и делаешь ты всегда.
А ещё хорошо бы очнуться
И в распевочку нежно всё спеть.
Ангел возле тебя закружился,
Мне пора, а то выключат свет.