Мы снова спим в одной постели.
Ты был мне мужем. Но одна…
Затем другая… Мир наш рушил.
И страсть, и деньги – ерунда…
Любовь… Как странно. Я не знаю.
Теперь обида, боль, тоска,
Сочувствие и пониманье.
Ты вроде муж, а я жена…
Любовь ко мне как к части дома:
К плите, к дивану иль к столу, -
Привычна, правильна, знакома.
Такую роль я не приму.
Всё знаю, помню и ревную.
Уже ль прошло? Уже ль плевать?
Теперь себя не понимаю.
Я ж не сестра тебе, не мать.
Я женщина и быть любимой,
Единственной, одной хочу,
Желанной и необходимой.
Но отпускаю ль я? Прощу?
Зачем мы спим в одной постели?
На расстоянье, как на «Вы»,
Не вычеркнуть «тебя прельщали»,
Без тонкой связи, без любви.
«Я не знаю, что мне ещё делать, кроме как взывать к тебе. У меня нет никаких приемлемых мною, достойных, порядочных и честных возможностей влиять, знать и проверять, кроме как любить тебя, говорить с тобой, чувствовать тебя, переживать за тебя и страдать от непонимания и нежелания уступить мне в этой мелочи.»