Зачем-то я пишу стихи,
Что я могу поведать людям?
Их всё равно читать не будут,
Поэты нынче не в чести…
Кому он нужен, этот бред,
Ведь я от роду не поэт!
Но всё, рассудку вопреки,
Сижу, кропаю эти строки.
Зачем же я пишу стихи?
Быть может, кто-нибудь прочтёт,
Быть может, кто-нибудь поймёт,
Быть может, кто-нибудь услышит
Безгласный крик моей души?
А не услышит, не беда,
Когда уйду я в никуда…