– Привет, – подмигиваю я бармену… хм… прищуриваюсь… Кириллу.
Золотистая надпись на бейдже отчетливая, напечатана крупным шрифтом. Сразу видно, люди заботятся о гостях с высоким градусом алкоголя в крови.
Неуклюже забираюсь на стул, строго поправляю юбку и выпрямляю спину. Руки касаются холодной стойки.
– Привет, Рыжик, – улыбается парень. – Классные колготки. – Отложив стакан, который только что протирал салфеткой, он игриво подмигивает.
И правда симпатичный. Темные волосы в сочетании со смуглой кожей. Высокий, подтянутый. В белоснежной рубашке.
– Ох… спасибо.
– Я такие в рекламе видел. Только на тебе они смотрятся гораздо лучше, чем на Кейт Мосс.
Вау.
Приходится сделать над собой усилие, чтобы не вскочить и не зааплодировать стоя. Вот человек умеет делать комплименты. И никаких гвардейцев. Берите пример, Тимур Иванович!
– А ты с майором пришла? – кивает бармен в сторону входной двери.
– Да, я тоже в полиции работаю. У нас типа… корпоратив.
– Вот как, – улыбается Кирилл еще шире.
– Угу, – краснею.
Не знаю, что со мной происходит, но он словно красивее с каждой секундой становится. Это все алкоголь, наверное.
– Хорошо, а то я подумал, что вы вместе.
– Нет. Ты чего? Где я… – выпячиваю грудь, – и где он? – заканчиваю с иронией.
Бармен почему-то понимающе кивает:
– Ну да.
От смущения я перевожу взгляд за его спину и рассматриваю этикетки на бутылках, пока не чувствую рядом противный сладкий аромат.
Ну не духи, а стойкий освежитель воздуха «Гималайская роза».
– А где твой начальник? – нагло спрашивает блондинка.
Бойцов уже и о том, кем мы друг другу приходимся, рассказал?
– В туалете, – отвечаю, медленно поворачиваясь к ней.
На не тронутом интеллектом лице загорается хищнический интерес. Посматривая назад, девица начинает подниматься со стула. Грудь колышется, как желе, норовя выскочить из выреза прямо перед моим лицом.
Вдруг такая злость берет. Свободный он. Посмотрите-ка. Номера телефонов на салфетках собирает.
Мужлан!
Я хитро улыбаюсь.
– Искренне не советую туда идти, – чирикаю ангельским голосом, указывая в сторону уборных.
– Что? – Блондинка зависает на полпути. – Ты о чем?
Склоняюсь над ее ухом:
– У майора сильнейший приступ. Синдром раздраженного кишечника.
– Это как? – Вишневые губы кривятся.
Кажется, Сисяо заглотила наживку. Наивная.
– Это очень неприятно, поверьте, – продолжаю нагнетать и морщу нос. – Майор так и с задержания может сбежать, и с допроса. Это болезнь, понимаете, она не выбирает время и место.
С наигранно дичайшим сожалением мотаю головой. И, приложив руку к груди, сочиняю дальше:
–В отделении даже табличку в женском туалете сменили, с «Ж» на фамилию майора, чтобы всегда свободно было. Я теперь вот в мужской хожу. Но мы все понимаем и как можем поддерживаем. Нам-то ведь с майором сексом не заниматься, правда?
– Ну пипец, блин, – дует губы блонда. – Нормальные мужики все вымерли, что ли? То женат, то, извиняюсь, по туалетам бегает.
Чувствуя себя победителем, я смотрю вслед ее удаляющейся спине. Поднимаю руку и взбиваю волосы пальцами, соблазнительно выгибаюсь в талии… Черт. Откуда эта манкость во мне? А приятное томление в груди и там… внизу? Неужели так сцена в уборной подействовала?
Не надо было пить!
– А ты коварная, – восхищенно произносит Кирилл.
– Валерия Завьялова, – подаю ему руку.
– Кирилл… Завьялов.
Я округляю глаза от удивления.
– Да ладно? – спрашиваю подозрительно.
Он галантно принимает мою руку и склоняется, чтобы оставить на ней поцелуй.
– Могу паспорт показать, находчивая.
– Ладно, не надо. – Озираюсь по сторонам.
Куда майор запропастился? Не ровен час, опасение моей бабули, что у меня слишком «тяжелый» язык, сбудется.
– Ты меня не сдавай, – киваю на опустевший стул рядом.
Кирилл усмехается:
– Только если телефончик оставишь.
– Оставлю, – вздыхаю я. – Куда ж тебя теперь девать? Хотя… можно просто… убить. – Задумчиво наблюдаю, как мой однофамилец теряет дар речи, и тут же пьяно хихикаю: – Да шучу я. Записывай.
Кирилл достает телефон.
– Восемь девятьсот…
– Восемь девятьсот, – повторяет он.
– Четыреста три…
– Четыреста три…
– Сопли подотри, блядь, – раздается сзади недовольный голос Бойцова. – Воды минеральной дай мне.
Шею опаляет горячее дыхание, от которого я, кажется, дымиться начинаю.
Кирилл снова усмехается, откладывает блокнот и берет пластиковую бутылку. Перед моим лицом на стойке появляются две сотки.
– Поехали. Сказал ведь, в коридоре жди, – гремит Тимур.
Пожимаю плечами и вскакиваю с места. С непривычки шатает, но крепкая рука не дает упасть. С силой обхватив мою ладонь, Бойцов тащит меня к выходу. У вешалки кидает куртку.
– Вам нездоровится? – спрашиваю виновато. Закусываю губу.
Лера-Лера! Говорила ведь бабуля…
– Заткнись и застегнись, Завьялова, – грубо приказывает майор.
Самодур!
На улице пахнет ранней весной. Я ежусь от холода, который пробирается под одежду и кусается. Дрожу. Или это похмелье начинается.
– Можно и повежливее, – ворчу, закидывая сумку на плечо.
Не дожидаясь, иду к дороге.
– На хрена ты ему номер свой диктуешь, – кидает Бойцов мне в спину. – У него тут такие, как ты, каждую пятницу. Пачками.
– И что из этого?
Я резко останавливаюсь и разворачиваюсь. Мы практически сталкиваемся лбами.
– То, что оттрахает тебя, а на следующий день и не вспомнит.
– А вам какая разница?! – кричу взбешенно.
Возмущенно смотрю на злое лицо, вздымающиеся плечи. В свете уличных фонарей майор выглядит довольно притягательно. Впрочем, как и обычно.
– Да никакой, – отвечает он с горечью, потирая подбородок. – Просто это не вариант, Лера.
– Откуда вы знаете, что для меня вариант? Думаете, я ребенок? Подарили леденец, чтобы улыбалась. А я, может, тоже свободная? И вовсе не одинокая, как вы решили.
– Ага. А я Дональд Трамп, – ерничает Бойцов.
Твою мать. Он меня точно выведет.
– Свободная! – выкрикиваю и бью ладонью по его твердой груди. – И может, вообще мечтаю, чтобы меня трахнули, а наутро и не вспомнили.
– Мечтаешь? – хрипит Тимур с угрозой.
За секунду он будто каждую деталь фиксирует – мою открытую шею, талию, колени в красных колготках.
– Мечтаю, – отвечаю тихо. – Деду Морозу прям загадывала!
Голова кружится от близости Бойцова. Можно соврать себе, что это тоже под действием алкоголя, но так ведь было и днем, в отделении.
Майор переводит взгляд на панельную девятиэтажку. Словно сложную задачу решает. Поиграв желваками, выносит вердикт:
– Ну тогда… у меня переночуешь.
Шлепаю губами от изумления и взвизгиваю, когда Тимур Иванович Бойцов подхватывает меня и закидывает на плечо.
– Что значит «у вас переночую»? А…
Пока он тащит меня по безлюдной улице, пока заходит в подъезд и вызывает лифт, отчаянно колочу майора по спине, прикрыв глаза от сумасшедшего головокружения. Запах кожанки, смешанный с ароматом мужской туалетной воды, только усиливает его.
Мои барахтанья Тимуру быстро надоедают.
– Перестань, – цедит он, хлестко ударяя по ягодице.
Я вздрагиваю от взрывающихся внутри эмоций. И злость, и ненависть. И еще что-то… весьма приятное. Тягучее и приторно-сладкое.
Придерживая меня правой рукой, Бойцов достает ключи из заднего кармана джинсов и открывает дверь.
– Мр, – доносится мурлыканье, и я замечаю пробегающую мимо пушистую кошку.
– Улика, место!
Закатываю глаза. Отдавать команды кошке может только мой майор. Уверена, у него бы даже рыбки в аквариуме строем плавали и честь отдавали.
Я, кстати, к последнему уже готова…
Прихожая озаряется ярким светом.
Вверх тормашками обстановку разглядеть сложновато, но пол, покрытый ламинатом цвета мореного дерева, идеально чистый. Ни соринки. Не удивлюсь, если и в быту Бойцов зануда.
Оказавшись грубо скинутой на диван, я громко вскрикиваю. Инстинктивно отползаю к стене и озираюсь. Похоже, это что-то вроде гостиной.
Тимур, не сводя с меня взгляда, сбрасывает куртку в кресло и стягивает с плеч лямки кобуры. Вены на сильных руках такие отчетливые, что хочется обвести их указательным пальцем.
– Что вы собрались делать? – Голос словно чужой.
Просто во рту пересохло. Потому что, черт возьми, я же не дура. Намерения Бойцова уже заселили мурашек в низ живота, которые осваиваются в ожидании фееричного шоу.
– Ко мне обратился один человек, – загадочно произносит Тимур. – За помощью. Как раз по моей «свободной» части.
– Что за человек? – Сужаю взгляд.
– Диктую приметы. Будь внимательна, стажерка.
Твою мать. Почему так бьется сердце? Будто вот-вот остановится.
Темные глаза похотливо сверкают. Мы с Тимуром достаточно пьяные, чтобы не останавливаться. И это, скажу я вам… впечатляет. Потому что трезвая я бы никогда в жизни на этом икеевском диване не оказалась.
Приподнимаю брови, как бы намекая, что максимально вовлечена в сексуальную игру.
– На вид пятьдесят-шестьдесят лет, славянской внешности, рост выше среднего…
Я слежу за тем, как Бойцов расстегивает пуговицы на джинсовой рубашке, оголяя мощную грудь и проработанный пресс. С трудом сглатываю слюну.
– Пока ничего необычного, – говорю сипло. – Никаких зацепок, товарищ начальник. – Прикусываю нижнюю губу.
Щелчок пряжки ремня, который майор распускает одним движением, вызывает такой силы спазм в промежности, что я нетерпеливо ерзаю задницей, собирая на ней узкую юбку. И это непотребство, конечно, не остается незамеченным.
– Ах да, – кивает майор, корябая пальцами подбородок. Аллилуйя, наконец-то я до него доберусь. – У подозреваемого под носом и на щеках клей.
– Какой клей?
– Ну ясно какой, – раздраженно отвечает он, откидывая рубашку к куртке. – Для бороды из ваты.
– Бороды… – завороженно повторяю шепотом.
Наши взгляды сталкиваются, мы кружим друг по другу, словно видим впервые.
Самый красивый мужик в моей жизни! Даже если окажется козлом – пофиг!
Наконец-то доходит смысл игры, которую затеял Бойцов, и я, не сдерживаясь, откидываюсь на диван и хохочу.
Он решил исполнить желание, которое я загадывала Деду Морозу.
Тимур за лодыжки подтягивает меня ближе.
Не знаю, что именно влияет больше, гормоны или алкоголь, но я тоже включаюсь в игру. Первый раз в жизни хочется быть развязной и не думать о завтрашнем дне.
Тем более к чему скрывать? Я же именно об этом размышляла, когда на протяжении двух месяцев украдкой рассматривала сильное тело Бойцова.
– Ты девственница? – спрашивает он, не сводя глаз с коленок.
– Нет. – Облизываю пересохшие губы.
Тимур поигрывает челюстью.
– Колготки твои, пиздец… – хрипит, качая головой.
Умело массажирует мои ноги, поднимаясь все выше.
– Нравятся? – дерзко спрашиваю.
– Не так… как то, что под ними, – подмигивает он.
Добравшись до талии, резко стягивает колготки на бедра.
– Давно не виделись, – бурчит, распечатывая воздушные стринги.
– Ох… – вырывается у меня невольно.
– Расстегни, – кивает Тимур на рубашку. – Или я к херам все пуговицы вырву.
– Не надо… к херам, – морщусь.
Пальцы дрожат, но я быстро вытягиваю шелковую ткань из-за пояса юбки и развожу полы в стороны.
– Охренеть. – Бойцов меняется в лице. – Ты что… какая-нибудь извращенка?
Прыскаю, когда он с приоткрытым ртом рассматривает полупрозрачный верх «Пошлой Молли», едва прикрывающий острые соски. Даже если бы это был глухой атлас, не скрыть, что они каменные.
А потом становится не смешно. Злополучные колготки быстро исчезают с ног, и впервые надо мной нависает сильное, пышущее тестостероном тело Тимура.
Упершись руками с обеих сторон от моей головы, он будто в стойку для отжимания встает. Замираю, разглядывая темные глаза вблизи.
От него так пахнет настоящим мужиком, что все нервные окончания завязываются пошлым бантиком. Готовые, чтобы ими воспользовались по назначению.
Я поднимаю руки и делаю то, о чем мечтала весь день. Оглаживаю квадратный подбородок. Дыхание срывается. Он и вправду колючий, как наждачка.
– Не боишься, Борец?
Отрицательно мотаю головой.
– Оттрахаю, как заказывала…
Во мне такой азарт просыпается, что первая тянусь губами к сжатому рту Тимура и бросаю «заряженный снаряд»:
– Сомневаюсь, товарищ майор. – Прикусываю любимый подбородок.
– Ну держись, стажерка.
Бойцов с рыком впивается в мой гостеприимный рот. Сразу с языком, без «здрасьте».
И все…
Боже.
Его вкус как грейпфрут. Одновременно сладкий и горький. Горький достаточно, чтобы придать поцелую особую пикантность, но не настолько, чтобы вызвать отвращение.
Руки Тимура отправляются разгуливать по моему подрагивающему телу. Сминают бедра, ягодицы, оглаживают талию и добираются до груди.
Да!
Сдвинув тончайшее кружево, Бойцов потирает острые вершинки, выбивая стоны, которые тут же сам и выпивает. Склонив коротко стриженную голову, он мучает ареолы влажным ртом.
Эта пытка невыносима.
Я извиваюсь под ним, как воробышек, попавший в силки. Тимура такой расклад, очевидно, решительно не устраивает. Он фиксирует мое тело сразу в двух местах: ладонью мягко обхватывает шею, а колено плотно прижимает к разгоряченной промежности. И я тут же бесстыдно о него трусь.
– А ты горячая штучка, Завьялова. Никогда бы не подумал.
Шею опаляет жаркое дыхание. Пахнет Тимур приятно. Собой и совсем немного пивом.
Подскочив, он одним движением стягивает джинсы вместе с трусами. Возбужденный член с острой розовой головкой, раскачиваясь, пружинит, пока Тимур заканчивает с одеждой.
Я тянусь к юбке, чтобы избавиться от нее, но слышу четкий приказ:
– Оставь.
Убираю руки с талии и кладу их на простыни, пока Бойцов управляется с презервативом.
– Уверена? – интересуется, подбираясь ближе.
Вместо ответа развожу ноги шире. И истошно кричу, потому что, схватив за собранную на талии юбку, меня переворачивают в воздухе и шлепают на живот.
– Прогнись.
Послушно выполняю и дрожу всем телом, когда член медленно проталкивается внутрь. Давая привыкнуть к себе, потому что он… крупный, а я – маленькая и узкая.
– А-а-ах… – не выдержав, стону в руку, согнутую в локте.
– Покрути задницей, Валерия. Говорят, это бывает приятно. Даже феминисткам.
Усмехнувшись, я выписываю пару развязных кругов по члену. Всхлипываю. Огонь между ног адский. Жгучий и беспорядочный.
Весь мир взрывается, будто банка с газировкой, и я тут же захлебываюсь.
Тимур ускоряется, то впечатываясь твердым пахом в горящие ягодицы, то максимально выходя. Он собирает ткань на талии в кулак, держит крепко. Не дает мне ни капли самостоятельности или хотя бы чего-то отдаленно похожего на равенство.
Да какое, к черту, равенство!
Он здесь главный. Это даже кудряшкам на моей голове ясно.
Первый оргазм – словно залп только от одного осознания этого.
Рву ногтями подушку.
– Боже мой. Мамочки, – пищу, сотрясаясь всем телом.
Волны удовольствия, как от брошенного в озеро камня, расходятся одна за одной, постепенно слабея.
Совершенно не понимаю, как я оказываюсь лежащей на левом боку, а Тимур, ловко перехватывает мою ногу под коленкой. Его пальцы такие же горячие, как и грудь, что касается спины.
– Кайфуешь, девочка? – спрашивает он, снова тараня меня членом с дикой скоростью.
– Да-а-а.
– А ночь только началась, – шепчет на ухо этот змей-искуситель.
Он поочередно мнет груди. Спускает лямки с плеч и сдвигает лифчик на живот, к юбке. Опустив взгляд, наблюдаю за этим варварским процессом. Поистине пошлой Молли стала только сейчас.
Я уже догадалась, что к абсолютно любой задаче майор Бойцов подходит основательно и даже с некоторой долей задротства, но, когда его пальцы, виртуозно потирающие набухший клитор, второй раз за пять минут выбивают из моего уставшего, покрытого испариной тела оргазм, готова слушаться его во всем. И перебирать бумажки до скончания века.
Стенки влагалища так неистово сокращаются и сжимают член, что Тимур сзади вдруг замирает, его колючая щетина царапает плечи.
– Да, – рычит он, покусывая нежную кожу и долго кончая в презерватив.
Еще с полминуты я чувствую, как ладонь Бойцова оглаживает подрагивающие ягодицы. Затем с характерным звуком он покидает мое парящее над землей тело. Падаю на спину, даже не думая прикрыться.
Гори оно все…
– Я в душ, – доносится сквозь рассеивающийся туман наслаждения. – И продолжим…
***
Утром, после второго и уже вялого (будем честны) третьего раунда
Глаза слепит солнце, проникающее в комнату через окно с незадернутыми шторами. Приподнявшись и придерживая одной рукой простыню на груди, я пытаюсь идентифицировать себя в незнакомом пространстве. Между ног противно тянет.
Когда вспоминаю прошедшую ночь, кажется, до самых корней волос краснею. Вся-вся покрываюсь гадким, липким налетом стыда и ужаса.
Что я натворила?
Судорожно рыская глазами по комнате в поисках одежды, то тут, то там натыкаюсь на подробности секса. Разорванная пачка от презервативов, куча фольги от них же, красные колготки, мои трусы на спинке дивана, а лифчик – на столике в центре комнаты. Я даже всхлипываю на эмоциях.
Но гораздо хуже становится, когда в дверном проеме появляется Бойцов в одном лишь сером полотенце, замотанном на бедрах. Мрачный и злой. По его телу, вкус которого тут же чувствуется во рту, скатываются мелкие капли воды.
Тимур недовольно осматривает мое наверняка испуганное лицо и, подбоченившись, говорит худшее, что только можно придумать в этот момент:
– Завьялова, твою мать. Чтобы я еще хоть раз с тобой выпил…