Я не хочу, чтоб ты писАлся
Когда-нибудь со словом «был»…
Был мокрый март, и ты смеялся,
И Эрмитаж в огнях застыл.
Мы шли по набережной стылой,
Шли мимо запертых дверей.
В Неве туманной и унылой
Плыл свет неясный фонарей.
К нам замерзающий бродяга
Пришел погреться у огня,
И розы отдавали влагу,
В руках растаяв у меня.