Мама - читать онлайн

Здесь многоточье, а не точка, ведь я не устаю писать,

Как ручеек, за строчкой строчка стекает на мою тетрадь.

Но если даже я устану, не будет сил держать перо,

То всё равно не перестану я вам дарить своё тепло.

И я ничуть не сомневаюсь, друзья мои, уверен я,

У вас в сердцах я жить останусь, вы не забудете меня.

Мои стихи – всей жизни панорама:

Стоит на первом месте сборник «Мама».

Впитал в себя он веру и любовь:

Бабуля, мама, тёща и свекровь,

Подруги, дети, верная жена,

Зима и лето, осень и весна,

И жизнь, и смерть, ушедшая в бессмертие.

И Божий свет пронзил тысячелетия,

А в общем лишь одно могу сказать:

Здесь всё тепло, что может мама дать.

Назвал вторую книгу «Под вуалью»,

Стихи пронизаны тоскою и печалью.

Холодный гнев бессилья и бесправия,

Святая Русь любви и православия

Растерзана детьми и обескровлена,

Унижена врагами, но не сломлена.

С надеждой, верой продолжает жить,

Как прежде, призывая всех любить.

Но не всегда всё в нашей жизни плохо,

Летят года, сменяется эпоха,

Оставим зло у чёрта на пороге,

Поговорим немного про дороги,

Про случаи плохие и хорошие…

А где-то конопля ещё не скошена.

Дымок глотая дружно у костра,

Рассказываем сказки до утра.

Ногтями чешем черепок – копилку,

Сидим мечтая с «Бахусом» в обнимку,

Встречаем со словами и без слов

Неверную и верную любовь.

Вуалью неприкрытая эротика

С ума сведёт сильнее, чем наркотики.

Но хватит о «Вуали» говорить —

Пора уже к «Чадре» переходить.

Мой третий чёрный сборник «Под Чадрой»

(Такое тоже пишется порой).

Когда начнёте вы его читать,

Прошу, не плюйте на мою тетрадь.

Порнуха в нём – реальность и фантазия,

Клубничка, перчик – всё до безобразия.

Предупреждаю Вас об этом сразу.

Любовь – бальзам, она же и проказа.

Увязли люди по уши в грязи,

Теперь хоть по газам, хоть тормози —

Мы в пропасть с ускорением летим,

Только поверить в это не хотим,

Поймёте всё вы, глядя на обложку,

О чём вам говорит глазами кошка..

Прошу я, прежде чем меня критиковать

И выносить какой-нибудь вердикт,

Раздел «Стихи» сначала прочитать.

Здесь каждая строка сама твердит,

Что я ещё далёк от совершенства.

Досов Александр Рахманович.

Шестого мая 1950 года

Была чудесная весенняя погода.

В тени цветущего раскидистого сада

Зарю встречала нежная прохлада.

Пока от радости отец сходил с ума,

(Эх, доля женская) мать справилась сама.

Я без врачей самостоятельно родился —

На свете новый Человечек появился…

Узбекистан, город Карши, кишлак Джиза.

Забыть родную степь никак нельзя.

Хлопковый рай Кашкадарьинской области,

Простой народ без хитрости и подлости.

Моя узбекско-русская родня

И всех национальностей друзья.

Дом, улица и школа, как у всех,

На моё детство обижаться грех.

Беспечное, промчалось без забот.

За детством в юность плавный поворот.

Не повезло мне, к сожаленью, не служил.

Бывало, что с законом не дружил.

Жизнь преподносит новые заботы —

Я не боялся никакой работы.

Завод, колхоз, моря и поезда,

Всё бесконечно – рельсы и вода,

Строительные новые объекты —

Фантазией наполнены проекты.

В дороге днём и ночью за рулём —

Тяну в семью десятку за рублём.

На жизнь не жалуюсь, здоровьем не обижен,

Крадётся старость незаметно, ближе, ближе.

Но я-то знаю, что душою не старею.

А жить иначе не хочу и не умею.

Я Уз Бек – это мой псевдоним,

Не кривите в ухмылке свой рот.

Я Уз Бек – Сам Себе Господин,

Так дословно звучит перевод.

Узбечонок, рождён украинкой,

А воспитан был в русской семье.

Всех Россия встречала с улыбкой,

Повезло в этом плане и мне.

Все народы в Советском Союзе

Жили в мире, не знали границ.

На досуге валялись на пузе

И мечтали, паря выше птиц.

Не обрубите крылья Надежде! —

Не назад, а вперёд мы глядим.

Я свободен душой, как и прежде,

Я Уз Бек – Сам Себе Господин.

Передаю я свои мысли вам в стихах,

Все свои чувства доверяю я бумаге.

Пусть для кого-то правды нет в ногах,

И чья-то жизнь закончится в овраге.

Но мне такая участь не грозит.

Стою я твёрдо, слава Богу, на ногах.

Не дремлет моя совесть и не спит,

И пляшут ещё чёртики в глазах.

И соловьи по-прежнему поют.

Парю орлом, лечу без страха в бездну.

Не знаю, где найду я свой приют,

Но точно знаю, что бесследно не исчезну.

Спросили у пророка Мохаммеда:

«Кого, как мать, должны мы уважать»?

«Конечно же, свою родную мать». —

Другого и не может быть ответа.

И снова кто-то из толпы спросил:

«Кого ещё должны мы почитать?»

«Свою родную мать, что тут сказать.

Кто вас под сердцем бережно носил?»

И вновь пророку задали вопрос:

«Кто заслужил такого же почтенья?»

«Родная мать, и это без сомненья.

Кто в этот светлый мир тебя принёс».

«А кто ещё»? – толпа не унималась.

«Родной отец, который, мать твою любя,

Дал жизнь тебе и вырастил тебя,

Чтоб мама в памяти твоей навек осталась».

Бог есть любовь. Любовь есть мать.

Не может быть в любви порока.

Готова мама всё отдать,

Ни в чём не высказав упрёка.

Порой, о Боге забывая,

Мы, к сожалению, грешим.

И часто, маму обижая,

Просить прощенья не спешим.

Но только лишь когда беда,

Душа о Боге вспоминает,

И мама нас простит всегда,

И Бог нам все грехи прощает.