Прекрасна чистая тетрадь.
Той толстых писем – не понять.
Она, дыханием, свежей
Намокших листьев вслед дождей.
Она мила, чиста порой.
Но все же – доступнее второй,
Той, что исписал во тьме сырой,
Среди чернил – есть свет порой.