Разбитая посуда на столе…
Разбросанные вещи в коридоре…
Кто был не тем, кто был извне-
Уже так никогда не успокоит.
"Я сам себе лишь друг… И что с того?!
Живу в своем заброшенном участке,
Я жду, чего-то. Может быть кого.
И с болью справляюсь, ведь не в первой схватке.
В своем миру. Иллюзий и витрин…
Да не снимайте маски, не к лицу вам;
Ищу во всём не золотых я середин,
Ни знаков, ни решений одночастных.
Пишу себе. Пишу. А всё, зачем?
Душа поэта ведь ему же нервы треплет.
Среди чернильных, от пера, тех стен,
Не прочитает, да и не заметит.
А что ей… До меня… Да и черт с ней…
Коварная, до ужаса, до хрипа.
А ты, хоть как, мне муза, душу лей-
Я всё равно отвечу:-"Что-то типо…"
Тут у меня бумажки на столе,
И куча ручек, половина уж не пишет.
Я требую весны вот в феврале,
Зима же, по-другому. Снегом свищет. "
Закрытый диалог. С самим собой.
Знакомо каждому, из вас, наверно?
И есть ли смысл, говорить порой
О ком-то, ведь не факт, что будет верно!
(21.02.2020 год)