Бывают дни, всё так уныло,
Как в каталоге совершенств,
Как будто вязкой тьмой заплыло
Ромашек поле на душе.
Все тихо движется, как кобра:
«Будь начеку, жизнь коротка…»
Вокруг серо, как стильный образ,
Но без нашейного платка.
Иль кто изюминку припрятал?
Лучу брешь в царстве залатал?
Снёс тот маяк? Но говорят- то:
«Никто такого не видал».
А значит всё пройдёт, и снова
Цвета мирок мой обретёт,
И после брейка небольшого,
Ромашек поле зацветёт.