Ветер брал воровато,
Их дыханье, тепло, унося в край степей,
Может встретились рано,
Может рано ушли с обоюдных путей…
Закрывая руками,
Те закаты, что их измарали в крови.
В чем они виноваты?
Что ушли, не дождавшись любви?
Может просто приснилось,
И лежит между строк писем, что нет,
Солнце робко пробилось,
Отчеканив прилюдно рассвет…