Лонг-Пойнт – призрачен
теплым весенним утром,
берег – мутная прядь
песочного света, и белый квадрат
маяка – отделенный от нас
ультрамарином залива,
точно где-то, куда мы
никогда не сможем дойти – светится
как видение, растворяясь
в прополощенном мартовском синем,
наш последний приют
в неопределенности моря.
Точно усиленный солнечным светом, он
будто бы весел,
твердая точка в нашем пути
вдоль берега. И иногда,
я думаю, это то-где-мы-будем,
но не сейчас, обнажившийся краешек
того света. С наступлением темноты
из глубины проступают его призывы:
зеленый, свидетельствующий о конце ночи,
мигающий горизонт, маркер
сохранности и предела.
Но беспредельный – в том, как он
призывает и куда он, наверное, хочет,
чтоб мы пришли. И я приглашаю его
в текст, чтобы он говорил,
и маяк говорит:
Вот мир, которого вы просили,
красивый, благонадежный,
вот девять часов на пристани
и мерцающий код: обещание и угроза.
Утро размером с рай.
Что вы с ним будете делать?