Н. А. Григоровой
Мне грустно… Подожди… Рояль, Как будто торопясь и споря,
Приоткрывает окна в даль
Грозой волнуемого моря.
И мне, мелькая мимо, дня
Напоминают пенной сменой,
Что мы – мгновенные огни —
Летим развеянною пеной.
Воздушно брызжут дишканты
В далекий берег прежней песней.
И над роялем смотришь ты