Сама того не ведая, ступила Настасья на тонкую грань. Стоит она посреди сельского кладбища, а от могил руки к ней тянутся:
– Меня!
– Нет, меня!
– Выбери меня! – пальцы корявые, гнилые, иссохшие, покрытые клочьями истлевшей плоти, царапают воздух перед самым лицом, норовя ухватить желанную добычу… А она всё на месте кружится, будто бы выбирает.