Нестарый мужчина вышагивал по кленовой аллее, он то засовывал руки в карманы, то трогал глаза, то выставлял ладони вперёд, будто ожидая подачки. Осень шагала следом. Она окрасила листья, затянула небо мутной пеленой, подняла воротники пальто прохожим. Ветер командовал листьями, заставляя их перемещаться то прямо, то в завитушках своих игр.
Особо сильный порыв ветра толкнул мужчину в тот момент, когда он вытянул руки. Мужчина оглянулся, толчок был явственным – никого, и в этот момент лист клёна лёг ему в руку, будто ладонь ребёнка.
– Папа! Папа! – закричала девчушка, её ладонь легла в руку, будто лист клёна. – Меня кто-то толкнул!
– Это ветер… – улыбнулся отец.
– Зачем же он так делает? – удивилась девчонка.
– У него есть на это причины, – пожал плечами мужчина, – давай присядем на скамейку, и я тебе расскажу.