– Всё будет хорошо, – нашёптывает дождь.
Хотелось бы и мне, как прежде, в это верить,
Бродить, блаженствуя, под солнцем без галош
И расстоянье до тебя шагами мерить.
Но долго тянется дождливая пора,
И проблеск солнца душу не согреет,
И расстоянье до тебя не три двора,
А столько, сколько дождь дождинок сеет.
Зонтом укроюсь, мерзкий дождь кляня.
Но как от бесприютности укрыться?
Взываю к небесам: «Прости меня!»
А дождь уже не шепчет, а струится.