Золотые платья упаковывают по мешкам:
Листья будут жечь за пределами города.
И в разрезе счастья, которое всегда где-то там,
Мелькает только небо, распоротое от холода.
Золотое счастье разменять бы на билет
Туда, где только море незамерзающим градусом,
И детство мое хромое, которого уже давно нет,
Скачет на костылях по размашистым пандусам.
Где единственной мерой радости – абрикосы, упавшие на кровать,
С кривого дерева, притулившегося у веранды.
И самая великая драма – спать в обед или не спать.
И на ужин – ненавистной манной каши баланда.
Золотое детство – как же быстро мы росли.
Круговая порука нашего маленького братства.
И ты очень крут, когда под мышкой есть костыли,
И ты можешь ходить. А по ночам можно играть в фанты.
Только утекает, как сквозь пальцы вода,
Тонкая струя неустойчивых воспоминаний.
Я пыталась вернуться – в то место и в те года,
Но там больше никого нет. И даже море играет другими цветами.
Там дико и пусто, хотя на вид все почти, как всегда.
Но разве можно открыть дверь, которая не существует в природе.
И я лишь шепчу, снова стиснув пальцы сквозь эти года:
У моря – никогда – не бывает – плохой – погоды.