Что кусты, что берёзки,
Птенцы опушённые,
В лёгких всходах листвы,
Словно поросль сквозь снег,
Как в разбуженных снах
Тайны неразглашённые,
Заблудившись в себе,
Начертал человек.
По апрельскому дню
Зову Великопостному,
Что Страстною неделей
Закончится вслед,
Я бреду по пути
Нелюдимому, жёсткому,
Гулко манит в дорогу
Грядущий рассвет.
И посветит в ночи
Нам яичко пасхальное,
Жёлтым цветом творог,
Сладкий вкус куличей,
Сорок дней – сорок снов,
И в минуты прощальные
Ни о чём не грусти,
Ни о чём не жалей.