Дом напротив спит зажмурясь,
видит сотый дивный сон…
Клён стоит слегка ссутулясь,
задремал, стал старым он.
Кисти беличьи, да краски,
старый, маленький мольберт.
У ночи я в полной власти,
лёг на холст лишь лунный свет.
Я одна в оконной раме,
ночь рисует силуэт…
Благосклонна к грустной даме,
утром выдаст мой портрет.