А мне уже просто не верится,
Что я такой молодой:
Усталость от жизни стелется,
Как шлейф за невестой, за мной.
И зря купидончик целится
Мне в сердце нетвёрдой рукой, –
В нём страсти лихой метелица,
А я ценю только покой.
Уставший смертельно путник
Мне скажет: «Себе хоть не лги,
На тысячи вёрст округи,
На годы и годы пути
Нет ни одного такого
Измученного бытием,
Наверно, не всё так уж плохо,
Усталость внушаешь себе…»
А мне уже просто не верится,
Что есть смысл в жизни моей;
На что ещё можно надеяться,
Когда стать не в силах добрей?
Когда всё безумием пожрано,
И мёртвый лишь станет смелей?
Всё лучшее предками прожито,
Чего ждать на этой земле?
Один от труда оторвался,
«Ты, жить как, не знаешь, – сказал, –
Всегда от земли я питался,
И в этом лишь счастье искал!
А ты – двадцать лет от матери –
И думаешь: всё прожил? –
Нет! – мысли твои – предатели,
И чувства исполнены лжи…»