Моя осень

Бусы рябиновые? Нет. Избито, заезжено, замусолено.

Может, четки? Ну тогда это точно не про чувства и не про любовь.

Ягоды рябины – это интерпретация адреналина вольная.

Взрывной волной по деревьям разбросана красная гамма слов.

Реки багровые – это не те, что в знаменитом триллере у Люка Бессона,

У нас это листья осины, клёна, хмеля и еще черт те знает чего.

Это закатное солнце, всё ещё яркое, но уже прохладное, полусонное.

Нити-ручьи, тянущиеся к тебе навстречу, через тысячи верст, из сердца моего.

Золото осени… До того затаскано, что звучит уже даже пошло.

Да не золото это, даже не рондоль, не латунь и уж совсем не медь.

Это… Это такая, согласно времени года, увядающая кожа.

И лучше скорее всё это собрать и сжечь. Красиво же будет гореть.

Странная получилась осень. Какая-то извращенно-больная. Горькая.

А я не хочу петь гимн природе, которая стремительно подыхает.

Да, у меня неправильная правда, насыпана ведро с горкою.

Зато, она моя – не золотая, не красивая, холодная. Но всё ещё живая.

Загрузка...