Ты сказал мне «Узнаешь поближе
Меня – будешь писать стихи».
Я узнала, хоть редко вижу.
Говоришь, что стихи не плохи.
Все пишу и пишу я… Устала.
Ты проклятье сними скорей.
Много так я еще не писала:
В спальне, в ванной и у дверей,
На работе, в гостях, по дороге,
В лифте, в парке, в машине, в метро.
Чем закончится всё? Что в итоге?
Говоришь, что не знает никто.
Может, скоро я все же устану
И писать о себе прекращу,
Если нет, то известною стану.
Шанс такой я не упущу!
Говоришь, если пишется – пробуй,
Значит нужно тебе и другим.
На тебя я гляжу уж со злобой,
Твой же взгляд… он невозмутим.
«Ты пиши, этот Дар – он от Бога,
У тебя есть талант, ты мне верь».
Я пишу, но на сердце тревога,
С этим делать мне что теперь?
Я не сплю, я ложусь под утро,
Я устала глаз не смыкать.
Что там будет – мне видится смутно,
А сейчас я хочу просто спать,
Не писать и не думать стихами,
Ручку в сумке своей не таскать,
Изъясняться простыми словами
И спокойно без мыслей спать.
Я прошу тебя, Сказочник Милый,
Сказку новую мне напиши,
Где я буду любимой, красивой
А вокруг меня малыши.
Я о них позабочусь, о муже.
А Другая в тиши ночной,
Пока буду я рядом с мужем,
Нам талант дарить будет свой.
Мы с утра почитаем творенья,
Насладимся ее стихом,
Даже выучим стихотворенье,
Ляжем спать спокойно потом…
Правда, позже мне всё же взгрустнется,
Я тетрадку и ручку возьму,
Божий Дар, вдруг, ко мне вернется…
Поняла: не писать – не смогу.