В зал я вхожу, стараясь не смотреть на гостей. Быстро расставляю тарелки, забираю грязную посуду и удаляюсь.
Вторая встреча с отцом Максима и опять неудачная. Что же мне так не везет-то! Как назло!
Я боюсь встречаться с ним взглядами, но, к счастью, все проходит спокойно. Я выполняю свою работу и даже ни разу не сталкиваюсь с этим мужчиной.
Но почему-то обслуживание именно этого приема словно забирает все мои силы. Под конец я чувствую себя опустошенной от напряжения. За окном уже глубокая ночь. Метро закрыто, придется такси вызывать.
– О! Нормально сегодня заработали! Да, бережливая? – Марина толкает меня в плечо, подсчитывая купюры. – Почаще бы такие гости как этот Серов. Мммм, классный мужик! И один сегодня был. Ты чего ему глазки строила?
– Я?! – чуть не подпрыгиваю. Да я ни разу даже не посмотрела в его сторону! Что она несет?!
– Ну, не сводил он взгляда именно с тебя. Все глаза стер. Я и так и этак! Хоть бы раз глянул. Все на тебя!
– Зачем тебе это, Марин? У тебя же Дима есть.
– Дима – это Дима, – подмигивает мне. – А такие мужики как Серов для другого.
– Для чего? – искренне не понимаю.
– Тебе не понять, – произносит, высокомерно оглядывая меня.
Мы выходим из здания. Марину уже ждет ее парень на машине.
– Давай, пока! – кидает мне напарница и машина с визгом срывается с места.
Я достаю телефон и ищу номер такси. Только собираюсь набрать, как из темноты выезжает уже знакомая огромная машина и останавливается прямо передо мной. Опускается стекло пассажирской двери.
– Садись, – это голос отца Максима.
Мне страшно. Я не хочу садиться к нему в машину. Не хочу ехать с ним. Мне хватило двух наших встреч. Что-то подсказывает мне, что с каждой новой встречей будет только хуже.
– Спасибо, но за мной сейчас приедут, – отвечаю я.
Стекло поднимается. Фух. Похоже, он тоже понял, что я не хочу этого.
Но нет.
Теперь уже открывается дверь и отец Максима выходит из машины. Идет ко мне.
– Ника, кажется? – спрашивает, глядя в глаза.
– Вероника, – поправляю его. Никой меня зовут только самые близкие люди.
– Садись в машину, Вероника. Не стоит молодой симпатичной девушке стоять ночью на пустынной улице.
– За мной сейчас приедут, – опять повторяю я.
– Кто? – наклоняет голову. – Насколько я знаю, сын мой видит десятый сон. Или он у тебя не единственный?
Что?! Что за вопросы? Что за ухмылка на этом жестком лице?
– Я вызвала такси, – отвечаю спокойно. Ну, по крайней мере, мне так кажется.
– Вероника, мне кажется, нам надо поговорить. И, раз уж так совпало, то почему бы не совместить это с поездкой до дома. Я не съем тебя. И даже не покусаю. Я отец Максима и меня можно не бояться. Я всего лишь хочу поговорить с девушкой моего сына.
В его словах что-то есть. Может, и правда это отличная возможность нам узнать друг друга. Ведь встреч не избежать. Он – отец моего парня. Мне придется терпеть его общество.
– Хорошо, – соглашаюсь я и иду к машине.
Мужчина открывает мне дверь и помогает сесть.
Я несмело осматриваюсь внутри машины. Черный кожаный салон. А еще тут все пропитано запахом этого мужчины. Его парфюмом. Такой терпкий аромат. На него я обратила внимание еще при первой встрече. И вот он опять ударяет мне в нос.
– Ну что, Вероника, рассказывай, – произносит мужчина, выруливая на дорогу.
А мой взгляд почему-то падает на сильные руки, сжимающие руль. Вены выступают и мне кажется, он одной рукой может обхватить мою шею.
– Что рассказывать? – уточняю на всякий случай.
– Что у вас с моим сыном? Где познакомились? Какие твои намерения? Вы спите?
Последний вопрос вводит меня в ступор. Уж это я точно не намерена с ним обсуждать.
– Мы учимся в одном университете, – отвечаю, не желая идти на конфликт. – Познакомились на общих лекциях.
– Хм, ты тоже учишься на экономиста?
– Нет, я буду маркетологом. Рекламой буду заниматься.
– Что ж, хорошая профессия, – кивает он. – Кто твои родители?
– У меня нет родителей. Меня бабуля воспитывает, – отворачиваюсь к окну. Мне неприятно об этом говорить, но, наверное, он должен это знать.
– А где родители? Что с ними случилось? – а он не замечает моего смущения. Прет как танк своими вопросами.
Я собираюсь с силами, чтобы ответить. Для меня это больная тема и я всегда с неохотой говорю о ней. По большому счету, я ни с кем ее и не обсуждаю особо. Но тут, видимо, придется.
– Я не знаю своих родителей, – опускаю взгляд и тереблю ремень сумки. – Отец бросил мою мать еще до того, как я родилась. А мать… мать бросила меня. Вернее, отдала бабуле, своей матери, и…
– Что «и»?
– Уехала куда-то, – выдыхаю. – Я не видела ее ни разу.
– Хм, – он хмурится, – печальная история. А как тебе Максим? Что у вас с ним?
Он так быстро меняет ракурс нашей беседы, что я теряюсь.
– Мы встречаемся, – пожимаю плечами.
– Спите?