Я вернулся из Пскова
и не встретил тебя.
И Нева не сказала,
где искать мне тебя.
Может дятел на крыше
не забыл мне напомнить и
стучит в моё сердце —
ищет путь до тебя.
Или ветки рябины,
в алом платье до крови,
бьются в окна немые, помня тех,
кто за ними, – может знают тебя.
Только листья осыпят
слёзы грусти моей и
сентябрь объявит
нам запрет на любовь.
А зима всё расставит,
хладно всех рассудив,
и, наверно, оставит нам надежду
согреться от тепла жарких губ…