Хотя порой, нелюди – звери,
Стоим под денежным дождём,
Глаза захлопнем мы, как двери,
И к нашим прадедам уйдём.
От лютой бренности тупеешь,
Живи и весело свисти:
Концы отдать всегда успеешь —
Сначала надо их свести.
Пепел наш засыплется в кульки,
Эту смерть мы выберем иль ту:
На огонь летели мотыльки,
Но их птицы съели на лету.