Звуки в полумраке нарастают.
Не дают покоя мытарной душе.
Маятник, качаясь, цифры отбивает.
Не пришла отрава, заполночь уже.
А во поле ветер ниву подгоняет.
Да ржаной дорожкой манит в тишину.
Колосом примятым, до стога склоняясь,
Обнимает поле рыжую косу.
И бликует лучик на бедре уставшем.
Под запястьем тонким отбивает дробь.
Накрывает плечи ей пиджак поношенный.
Грубыми руками соткана любовь.
© Copyright: Черногорова Евгения, 2017
Свидетельство о публикации №117100200539