Жил поэт на окраине городских промзон
Был беден, и не знал счастливой жизни он.
Каждый день, выпив триста граммов водки
Сочинял стихи, гулял по комнате красивою походкой.
Но стихи его никому, в наш век-то, не были нужны.
Лет сто назад, быть может, но сегодня нету в них нужды.
А поэт творил всё и писал, свои ненужные творенья.
Мир обычный он давно послал и жил лишь алко-вдохновеньем.
Но годы шли, и вскоре средних лет персона
Затухала одиноко, проводя в ночи бессонно.
И холодным зимним днём, окоченел при свете от свечи.
Приехал трупом в морг и безымянно был сожжён в печи.