FULGUR
и я понимала – душа же не феррум, не олово.
в одну и ту же реку не входят дважды.
на смятой бумаге текст не напишешь новый,
а только свернёшь из неё самолёт бумажный.
я, кажется, вывернула. всё отдала, что было.
во мне одной пустоты только десять башен.
знаешь, «если молния меня не убила –
то гром мне, её-богу, не страшен».1
***
вновь из серии «сука-гордость»:
давит, гнёт под себя – петля.
про таких, как мы, не напишут повесть,
если будет хоть строчка – испепелят.
ты не смог себя урезонить –
что ж, и мною проигран бой.
нам теперь бесполезно спорить:
Бог проверил меня тобой.
признаю, проявила слабость,
испытание не прошла.
мы с тобою не встретим старость,
пришёл срок закусить удила.
и однажды, открыв страницу,
рука дрогнет в напрасной борьбе.
пролистаешь строк вереницу
и поймёшь: «я читал о себе».
а ты, мой милый, так до сих пор и не понял.
раз не с тобой, то я так и буду одна.
хотела только, чтоб крепко наши ладони
держались, а ты на ветер бросал слова.
Отче, послушай, мне всё равно, что с ним стало.
мне наплевать где он/как он и с кем.
я от него отвыкала мало-помалу,
просто настал момент – и отвыкла совсем.
а ему всё равно уже изначально было:
какой там, к чёрту, богатый внутренний мир?
он радость и горе – всё заливал этилом
в серых и грязных просторах чужих квартир.
Отче, послушай, я не могла так больше.
у меня под босыми ногами хрустело стекло.
я всё тянула, надеялась на подольше.
дотерпим, думала. образумилась, и прошло.
Отче, знаешь, я рада, что мы не вместе.
мой удел лишь созвучно строчки слагать.
а мир наш мал и до невозможности тесен.
ты потом, наверху, поможешь его узнать?
я ничего не прошу у него, но, Отче,
я у Тебя молю. Ты его не оставь.
храни его, береги очень-очень.
а как время придёт – забери, пожалуйста, в рай.
отношения – это когда взаимо-, когда всё вместе.
это и радость, и неудачи – поровну.
только твои весы постоянно хотят перевесить,
а после и вовсе склоняются не в мою сторону.
это как по канату идёшь – и резко в обрыв,
а потом с дикой злостью начинаешь карабкаться вверх.
терпится, копится – и наступает взрыв.
можно любить всю жизнь – и разлюбить в четверг.
а на деле всё просто и без затей:
во мне пусто/пусто сто раз подряд.
и знаешь, нет никаких идей
как избавиться от ста маленьких дяволят.
и они, вокруг меня, не стыдясь,
и хохочут нарочно, и громко галдят.
каждый он – это ты. и они, веселясь,
прямо в душу мне, в самую глубь глядят.
это знаешь, словно в плохой игре –
я не знаю: какой теперь сделать ход?
я давно хотела сказать тебе:
от тебя было слишком много хлопот.
ну давай, не скучай. говорят, всё проходит.
у меня уж прошло, что теперь говорить.
но бывает, конечно, ум за разум заходит.
продолжай никого никогда не любить.
дабы не потерпеть рядом со мной краха,
не вопрошать, не умолять невнятно –
я вам советую отправляться на хуй.
и ни в коем случае не приходить обратно.
