Всё по кругу: времена, года,
Жизнь неумолимо скоротечна,
Нет пути обратно никогда,
Под луной ведь ничего не вечно…
©Ирина Кузьмина
Где-то эту песенку я слышал.
Может, насвистал ее скворец.
Или мышь летучая под крышей
Нашептала, обнаглевшая вконец.
В общем, все родится, умирает,
Веселит, нервирует и злит.
Лишь поэт – он никогда не знает,
Что он делает: сидит или летит.
Как и прежде крутится планета,
Все всегда приходит в свой черед.
Вот что удивительно – поэту
Это все покоя не дает.
Лучше бы о мышке той летучей
Или о скворце на проводах
Всколыхнул строкой своей могучей
Все, что скоро превратится в прах!
Может быть, тот дьявол, что в деталях
Спрятался и каверзно глядит
За внимание к созданиям тем малым
Вечностью поэта наградит.