Поэзия
Денис Балин
Родился в 1988 году в поселке Мга Ленинградской области, где и живет. Окончил Институт телевидения, бизнеса и дизайна (Невский университет). Автор трех сборников стихов. Лауреат литературных премий «Молодой Петербург» (2015), «Ладога» имени Александра Прокофьева (2018) и «Лицей» имени Александра Пушкина (2022). Победитель первой Всероссийской мастерской «Мир литературы. Новое поколение» (АСПИР, 2022). Стипендиат 22-го Форума молодых писателей России (Фонд СЭИП).
Шепот ветра.
Шорох моря.
Штора ливня.
Мне так не нравится зимой
Идти по улице седой
Гулять замерзшею водой
Под небом полностью седым
Уже седеющему с ним
И превращаться в снежный дым
Мне так не нравится она
Зимы холодная страна
Зимы холодной белизна
Когда летят мои года
Куда-то мимо в никуда
Где остаются навсегда
Прости читатель за тоску
Я многое еще могу
Я многое еще смогу
Я чувствую внутри одно
Мне тридцать три и сил полно
Еще не слабое звено
Еще дорога далека
Еще печаль моя легка
А за строкой еще строка
Как умирают провинциальные автобусы?
Они исчезают неожиданно, словно лето,
хотя все знают, что это неизбежно (это база).
Однажды приходишь на остановку, а туда
приехал совсем не твой транспорт, а другой,
еще неведомый. Он такой же потрепанный и
старый, словно метафора стабильности, но со своим
набором воспоминаний о нарушениях в расписании,
разрушенных судьбах, скандалах между пассажирами,
росте тарифов, неожиданных встречах,
случайных разговорах,
прослушанных плей-листах и прочитанных лонгридах.
Он будет ездить по маршруту, пока Подрядчик
не отправит на кладбище металлолома, где его демонтируют
или распилят на детали и запчасти
для промышленного оборудования или будущих
дилижансов и омнибусов из двадцать первого века.
Но это произойдет не скоро.
Поэтому сейчас ты платишь за проезд,
занимаешь свободное место, уставившись на дисплей
смартфона, делая вид, что не замечаешь окружающих,
и читаешь книгу, а затем выходишь на конечной
(или промежуточной)
обнуленным.
Поэта может судить только читатель
Поэта может судить только толпа
Поэта может судить только судья
Поэта может судить только время
Поэта может судить только редактор
Поэта может судить только жюри
Поэта может судить только поэт
Поэта может судить только критик
Поэта может судить только судьба
Поэта может судить только семья
Поэта может судить только история
Поэта может судить только язык
Поэта может судить только Господь
Поэта может судить только поэзия
Александра Малыгина
Поэт, автор пяти книг. Руководитель Совета молодых литераторов по Алтайскому краю. Редактор отдела поэзии журнала «Алтай». Печаталась в журналах «Алтай», «Сибирские огни», «Знамя», «Дружба народов», «Огни Кузбасса», «День и ночь», «Москва», «Наш современник» и др. Член Союза писателей России.
Нас в семь утра вели на казнь —
сверкало жало,
на безымянном (нет, не кровь)
вся жизнь дрожала,
и вверх по трубочке текла
и замирала,
и мне от взгляда одного
все было ало.
И я, царевной обратясь,
теряла силу,
меня в палату волшебство
переносило.
Не поцелуй, но нашатырь
(не так красиво)
будил, но свет во мне горел
неугасимый.
Я представляла, что окно —
в старинной башне,
что под окном живет дракон,
большой и страшный,
что мчит царевич молодой
(не сыщешь краше),
чтоб вызволить из этих стен
царевну Сашу.
Но в посещения часы,
что были редки,
спешили мама и сестра
к больничной клетке,
чтоб про уколы слушать вновь
и про таблетки,
несли воды и сухарей
для милой детки.
После десятков процедур
чего бояться?
Хотелось верить, что за боль
нам всем воздастся.
И каждый вечер у окна
мне раз за разом
луна казалась золотым
драконьим глазом.
Луной посеребренная река —
купальской ночи красная строка,
никак русалки бледная рука
вплела мне в косу белую кувшинку?
Что значит этот сахарный цветок?
Во мне любовь ютится с ноготок,
не дать бы ей окрепнуть, но росток
ее упрям и тянет сок из сердца.
А вдруг ты любишь красные цветы,
что всходят из сердечной темноты,
из невозможности, из боли, ломоты,
Дождись, когда распустятся, и срежь их.
Господи, я завяжу с алкоголем,
Выучу семь языков,
Займусь йогой и разобью пару клумб
на общей придомовой территории.
Я буду вовремя оплачивать счета
за коммунальные услуги,
и все свои заработки
буду пускать
исключительно
на благотворительность.
Просто пообещай,
что больше никто
никогда
не умрет.
Светлана Блохина
Родилась в 1990 году в Торжке, живет и работает в Твери. Поэт, филолог, член Союза российских писателей. Лауреат конкурса «Зеленый листок», дипломант III Всероссийской поэтической премии имени Андрея Дементьева, Гран-при фестиваля «Открытая сцена», финалист IX Международного молодежного фестиваля-конкурса поэзии и поэтических переводов «Берега дружбы» имени Л. Ю. Севера.
Мальчиков рожать – страшно.
Девочек рожать – тоже.
В мире, где одна каша
На дорожной городской роже.
В мире, где в глазах даже
Отражаются тени – не люди.
Мальчиков рожать – страшно,
Их же убивать будут…
Девочек рожать – больно.
Больно лишь от их боли.
Девочки кладут в землю
И потом хоронят с собою.
Снег летает, падает метко,
Остается льдом на ресницах.
Снег – источник ложного света
И белесой смерти в глазницах.
Бесконечно на словах правы
Люди, взгляды, речи и мысли,
А на деле все мы так малы
В том, что получилось родиться.
И хранить себя не умеем,
Ни себя, ни детей, ни планету.
Мальчиков рожать – страшно.
А иного выхода – нету.
Да сколько ни говори,
Каждый камень летает мимо.
Сложно задеть того,
У кого даже речь пуста.
Люди идут к Стене
Не за тем,
чтобы быть гонимы,
Каждый желает жить,
Но не так, но, увы,
не так.
И по страницам
болью
Растекается ложь и зависть.
(Что-то там на осеннем,
Третий месяц в календаре.)
Как там нам завещали?
«Будь покорен до смерти,
Авель».
Да только мы никогда ведь
Не слушаем матерей.
Анна Хвастушкина
Родилась в 1992 году в Республике Казахстан. Живет в Оренбурге. Публиковалась в журналах «Юность», «Гостиный дворъ», альманахе «Образ», поэтическом альманахе «45-я параллель». Автор сборника «Свитер наизнанку» и книги «Вольные путешествия». Член Союза российских писателей.
Уважаемые пассажиры!
Во избежание террористических актов
Фиксируйте факты
О забытых в салоне вещах.
Сообщаю.
Найдены: полпачки кефира,
Тетрадь школьная 48 листов,
Обрывки дорожных снов,
Мечты о мире для мира
(Растоптаны кирзовым башмаком),
Намокший сухой корм
И пластмассовые якоря.
Кто потерял?
Уважаемые пассажиры!
Во избежание физических травм,
душевных ран и любых ран
Держитесь за поручни.
Избегайте испорченных,
Соблюдайте заповеди,
Высыпайтесь, завтракайте,
Покупайте квартиры.
Уважаемые пассажиры!
Оплачивайте налоги
И обратный проезд.
Для удобства в дороге
Упростили процесс.
У нас можно бесконтактно,
Бесхитростно и беспечно.
И главное:
Не дотягивайте до конечной.
Прислонясь к табличке «Не прислоняться».
Забываю в салоне:
Волю случая,
Веру в лучшее,
Запах твоих ладоней.
В час пятнадцать
Сольюсь с толпой.
Поезд идет в депо.
Боги играют в куклы, куклы играют в игры.
Карточный домик прочен, с мебелью и людьми.
Глобус большой и круглый, Бобу непросто выбрать.
Бобу приснилось ночью: глобус – всего лишь миф.
Утро стучится в окна: манит кусочком неба.
Бобби рисует горы ластиком на полях.
Небо в окне промокло. Бобби берет учебник,
Ровно обводит контур подписи «вся Земля».
Бобби большой ученый. Он изучает Север.
Носит в кармане компас, любит сверять часы.
Ластик покрылся черным. В небе напротив – серость.
«Север» – торговый комплекс. Бобби любим и сыт.
Ночью приснился глобус. Стерлись до недр вершины.
Еле заметный контур куклы чертили вновь.
Гулко шептали Бобу: «Боги за всех решили!»
Бобби проснулся мокрый. Бобу – не все равно.
Страны, дороги, горы, пыльные автострады.
Паспорт и два билета греются на груди.
Утром на солнце сорок, трансфер без пересадок.
В окна кирпичных клеток Боб с высоты глядит.