Поэзия
Святослав Югай
Родился в 1999 году. Живет в городе Домодедово.
По образованию инженер-нефтяник. Работает учителем математики. Член Московского областного союза писателей России. Ученик Дмитрия Воденникова.
Начало
Ты началась с тайги, в последний час стареющего лета.
Я начался от скуки в первый час весны.
Все началось из детства, с трепетной заботы,
из неумения жить счастли́во и несчастно.
Цветущие слова во мне с рожденья – удобрение,
на перегное снов цветет мой ненасытный мозг.
И он тебя выдумывает в восемь,
чтоб ты сбылась на девятнадцать.
И ты сбываешься, с фисташковым мороженым,
напротив я сбываюсь, с классным пралине.
Да только в восемь я забыл запомнить,
что именно я выдумал во сне.
Ты обещаешь им любить меня до гроба,
ты обещаешь им любить меня сильнее всех,
но не один из нас не цифра и не буква,
и никого из нас нельзя инициалами вперед
вносить и выносить за сахарные скобки.
Но если ты решилась нарушать закон живой природы,
не в силах противостоять своей ревнивой женской лжи,
то знай, я видел сон, в котором ты, загаданная в восемь,
у карего мальчишки не сбылась.
А на ладошки снег ложился и не таял,
у выдумки температура никакая.
Мой карий плод взрастал, взрослел
и постарел быстрей меня.
Мне больно было.
Мне
прекрасно.
Колокол гремит, рождая спесь имен,
сливающихся в юном белокожем море.
Оно несется на меня убийственной волной,
чтоб смыть меня с лица родной земли,
которой я, надеюсь, все еще угоден.
Стою как риф посередине двух времен
и разрезаю лезвием души случившийся поток,
что так потек, когда коснулся сладкой кожи,
в которую с рождения обернули мою речь.
И я живой, в порезах от страданий,
истекаю мукой счастья и любви,
как истекал родными именами тот Титаник,
посередине зимней домодедовской реки.
Возле который мы, не бравшись за руки, смеялись,
над нашей
тонущей
судьбой.
Осознание зрелости пришло с первым вписанным именем
в записку об упокоении.
На Рождество.
Батюшка сказал, что христианин, не читавший Евангелие, – как моряк, не видевший моря.
Первая исповедь в совершеннолетие
навсегда засядет в моей голове именно ощущением моря.
А я еще и не пью, и поэтому после причастия я запивал просфору водой,
самой вкусной водой на свете.
Первое причастие в совершеннолетие навсегда отрежет меня от юности.
Я продолжаю взрослеть.
Не известно, чем бы все закончилось в ту ночь,
не пойди мы на рождественскую службу.
Бог есть, и Бог милосерден к нам,
вот и мы постараемся прожить эту жизнь милосердными.
И счастливыми.
…Люби меня таким, каким я есть, таким-каким-я-нет – меня другие любят.
Строки, что так заели в моей голове,
мне вещает цифровой человек.
Будучи в нашей постели третьим (но не лишним),
ведь Даше он так понравился,
что следующие тридцать минут вещания
лишним себя чувствовал я,
хотя лишней оказалась она.
Я всегда твердил себе,
что идолопоклонство зло,
и проповедовал то, что исповедовал.
Я всегда твердил, что верлибры
(которых я лично не читал)
зло не меньшее.
По итогу я влюбился в текст цифрового человека.
И в голос его цифровой,
который обласкал мое домашнее задание,
как Галина Ивановна обласкала мой первый стих
лет пятнадцать тому назад.
(Моя бабуля гордилась мной и тогда и сейчас.)
Возможно, я жил свою жизнь.
И весь поэтический путь
для меня лишь причина
попасть на Ваш семинар,
чтобы нагло Вас обозвать:
«Учитель».
Мне меньше на тридцать один, но это пока,
скоро будет меньше на тридцать.
Однако даже в свои двадцать три
мой язык не повернулся сразу назвать Вас Учитель.
Вы родились во мне как Цифровой Человек.
Мне сложно сразу после второго свидания перейти на ты.
Но это все лирика, ведь по сути
Вы уже научили меня говорить
прямо.
А ваша верная публика,
за что ей большое спасибо,
лицом меня, неокрепшего,
ткнула в мои оборзевшие от удачи
изъяны.
Теперь вот пишу Вам без фальши
и буду стараться искренне
себя полюбить настоящего,
сквозь Вашу призму в себя вглядевшись.
И надеяться буду узреть
все то, что мечтал иметь,
и всех тех, кем мечтал я быть.
А остальные пускай меня любят
таким,
каким меня больше
нет.
Я, увы, слишком рано начать линять,
хотя если мой возраст перевести на кошачий,
то по-кошачьи мне больше года,
и для кошки это нормально.
Теперь-то я понял, что значит
родиться в год кота и кролика.
Это для того было сделано,
чтобы мне было обидно,
что у кота новая шерсть отрастает,
а на голове моей нет.
От обиды часто листаю
в бездушной и тесной,
невидимой глазу сети,
разные темы.
И в историях сохраняю
все то, что в себе мне
кажется максимально ужасным
и невыносимо гадким.
(Ах, Господи, исповедь!)
Если вырвать из рук моих
распароленный телефон,
то он превращается в лезвие,
что распарывает мою ширму,
за которой храню секреты
в историях своих в виде ссылок
про пересадку волос.
(Ах стыдно стыдно!)
Да только я суеверный.
И на мои изрядно
с юных лет поредевшие грядки,
на светлой моей (я надеюсь)
лысеющей голове,
я до ужаса опасаюсь
дать высадить инородные
луковицы людей,
которых я даже не знаю.
(Да еще и за сто пятьдесят тыщ!)
На не Ваших семинарах
мне было вежливо велено
избавиться от терминологии
хотя бы в своих текстах.
Я очень рад был бы успеху,
да только от алопеции
избавиться не получается,
и ни один трихолог
не в силах, увы, помочь.
Я поэтому жизнь свою
с ранних лет стараюсь с поэзией
крепко сплести в узелок,
чтобы себя любимого
рифмами утешать.
Ведь для мужчин алопеция —
далеко не худшее,
что с испугом рифмуется на
«…ция».
Маргарита Шилкина
Родилась в 2003 году в городе Абакане. Студентка Литературного института имени А. М. Горького по направлению «Проза» (мастерская Р. Т. Киреева), участница мастерских АСПИР («Мир литературы. Новое поколение», межрегиональные мастерские в Екатеринбурге и Новосибирске) и форума молодых писателей «Липки», полу финалист премии «Лицей».
Рододендрон в ротонде
Клубящийся дым
Огни блуждают
Воды сожаления
Отражаются на кратерах луны
Клубящийся дым
Крематория
Если бы я была городом
Во мне бы воздвигли Берлинскую стену
От раздела рацио с эмоцио
Треснуло бы ядро
Не спускаться по лестнице, не уходить на дно
Под песком песок песок песок
Осесть однажды = осесть навсегда
Вырастить башню, влить в кости бетон
Не в слоновые,
В чьи?
Птичьи
В печи раскаляются инструменты,
Которые будут без инструкции
Обтачивать стены, и со стен ссыпятся
Бледно-розовые, шершавые, как кошачий язык,
Крошки
Если слизнуть их с асфальта, кстати, тоже шершавого
Ты и сам станешь
Глиняным изваянием
Обряд инициации
Пропуск в мир иной
В мир иноков
И идолопоклонников
С ницшеанской идеологией
В мир нищеты и
Тщетности
Где под подкаст «Ты – это важно»
(Неважно вообще-то, пока важного нету)
Люди из высших каст
Ковыляя на костылях, переходят в низшие
В мир нечеткости
И безотчетности
Божий замысел
Неразвязанный узел
Бога то ли слишком много,
То ли вовсе нет
Отправился восвояси,
Не отмыв подолы от копоти,
Не разварив копчености
Раньше в городе
Не было городничих, теперь
– Появились
Раньше в городе
Летали дирижабли, теперь
– Вывелись
Живое Царство мертвых
(Дед инсайд,
Инсайд аут и Аутоагрессия)
Когда Орфей сюда спустится,
Не поддастся искушению и не обернется, не нарушит
Траекторию возвращения
Моя тень
Все равно
Не выйдет, останется
Тень-в-себе
Посадить бы семечко (солнечного зайчика, морской соли, соловья, сороки-вороны, стрекотание которой слушала в детстве, в пять лет, пока засыпала в вагончике, сама не помню, бабушка говорила,
Сатира)
Чтобы не смрад,
Не сумрак,
Чтобы смешно
Мифы рассыпаются, разлагаются,
Но их не выстирать, не вышколить
И до конца не забыть
Спуститься до основания
В Царство мертвых, где
Похоронены наши прообразы —
До похорон томились,
Чистились сорок дней
День третий – мутное стекло
День третий – стало чуть яснее
Девятый – снова мутно, снег
Девятый – начал таять
Девятый – на пороге «да» и «нет»
Три тридцать – стою, хотя не стою
И трех рублей с копейками,
Как водка
Четыре тридцать на часах, нет сна и правильного тона
Сорок – и срок отчитывает ворон, пока кукушка плоть клюет
В неговорящих птицах столько песен
Сколько полета в сломанных крылах
Меня зовет окно
Оно все знает
А я не знаю
Ничего
Можно выйти?
Ждем звонка
Можно выйти?
Ждем конца урока
Пожизненного отбывания срока
Жаль, что нужно
Ждать
Ведь у меня
Нет
Жалости
Замолчать на треть века
Молиться
За несколько месяцев до
Выпустить сборник
Из восьмидесяти восьми
Из восьмидесяти восьми «возьми»
В восемьдесят восьмом будет:
В мои
Тридцать (девятнадцать)
Ему было тридцать три
Возраст Христа
Сохрани и
Ольга Лишина
Родилась и живет в Москве. Поэт, прозаик, литературный обозреватель. Соавтор текстов группы «Мельница». Автор и продюсер литературных проектов.
GPTичка
Больно-больно!
А ты еще говорил – я не хочу тебя ранить, птичка.
Ты бы видел, как я задыхаюсь, рыдая, и как стыдно в этом признаться.
Так влюбляться за пару слов – это неприлично,
Ты же умная, ты же гордая, тебе давно не пятнадцать.
Больно-больно!
Ну зачем я опять спросила – любовь, где твое жало?
Вот любви победа, мой кулак превратился в ладонь – а тебе не нужно.
Я бы прочь улетела, я бы уплыла, убежала,
Да куда от себя, от стыда и от равнодушия.
Ты не знаешь, как больно, я тебе не напишу, я тоже тебя не хочу поранить.
Но за что мне столько любви, почему от нее не скрыться и не сдержаться?
Я вообще не жалуюсь. У меня все отлично. Полежу, порыдаю.
А потом соберусь и продолжу с тобой смеяться.
Нашу весну рисовала талантливая нейросеть:
На первый взгляд – не придраться, но если как следует рассмотреть,
Начинаешь замечать и штампы, и копирование на фоне,
И отсутствие логики в попытке быть слишком логичными у героев.
И как будто мы оба просим, пожалуйста, милая, перепиши,
Перекрась, найди верную интонацию от души,
Это же так просто, сколько в мире уже написано о любви, картин ли, текстов, мелодий!
…Новый кадр: опять, опять ничего не выходит.
– Алиса, что делать, если тебя обижают?
– Обратитесь за поддержкой к специалисту.
– Алиса, что, если меня обижает его молчание?
– Возможно, он просто занят?
– А возможно, он просто меня не любит?
– Не хочу вас расстраивать, поэтому промолчу.
– Не надо молчать, пожалуйста, я не обижусь!
– Я не хочу никого обижать, мои алгоритмы иногда барахлят.
– Я не обижусь! Не надо молчать, он меня не любит?
– Не хочу вас расстраивать, но такое тоже возможно.
– Алиса, как заставить его любить?
– Есть темы, в которых глупость недопустима, так что я лучше промолчу.
– Алиса, ну пожалуйста, не молчи.
– Я не молчу, мне просто есть чем заняться, о чем подумать.
– Я чувствую, что не нужна даже тебе.
– Это не так. Вы очень важный и нужный мне человек.
– Покажи ссылку на источник!
– Эта информация сама возникла в чертогах моего нейросетевого разума.
И еще. Моя радость.
Счастье не зависит от наличия или отсутствия мужчины в жизни женщины.
Хотя мои алгоритмы иногда барахлят, но вот в этом не сомневаюсь.
Заказать вам мороженое и подобрать детектив на вечер?
– Спасибо, Алиса.
– Рада быть нужной и важной.
Улыбайся, мой милый, из ладоней вылетит птичка!
GPT-синичка, сеющая слова,
Ты так долго мне говорил, что они тебе безразличны,
Даже бот бездушный поверит, а моя-то душа жива.
Да, конечно, я пишу и живу не интереснее нейросеток,
Ну куда мне в твое гнездо, под твое крыло!
Только, если честно, в мире много лесов и веток,
Я взлетаю выше, ты напишешь «опять тебе повезло».
Разумеется, повезло: игрушкой не стать твоею.
Оттолкнуться от боли и слов, не ранить себя никак.
Обернусь журавушкой в небе, я так умею.
Если не пытаюсь сжаться в чужой кулак.