Жизнь в ожидании чуда
(Кто кем родился, тот и мыслит так)
Ты жаждал славы. Ты из кожи вон лез, чтобы стать чуть-чуть впереди этой взалкавшей признания своры. Для чего?
Быстро-быстро он начал писать: «Нет, этого не может быть. Ведь я видел, что я его убил!».
– Да, ты видел, как пуля ударила мне в грудь, – ненавистный голос, звучащий, казалось из ниоткуда – Ты видел, как после второго выстрела были разорваны шейные хрящи, хлестала кровь. Ты думал, что ты меня убил. Ты злую шутку сыграл с собою, приятель. Ты убил человека. Ты стал убийцей. Меня нельзя убить! Это говорю тебе я, живущий в тебе, живущий в твоём подсознании. Следующим ты убьёшь себя. Хочешь, я расскажу тебе, как это будет. Мне незачем с тобою лукавить. Тебя уже нет.
– Как это нет? А где же я? Я же вот, я же живой.
– Тебе это кажется. Тебя уже нет. От тебя ничего не зависит. Всё. Ты исполнил всё, что я хотел. Ты, человек, любимец богов. Что, сердечко застучало? А как же то, что смерти нет, или она всё-таки есть? Кричать о том, что я к тебе пришёл, – бесполезно. Тебя сочтут сумасшедшим. Впрочем, по тебе давно сумасшедший дом скучает. Давай, возьми стул, разбей окно и кричи. Нет, ты лучше беги в полицию, обмани меня, если, конечно, сможешь. Поэт! «Не спрошу я тебя – Ты кто. Я знаю, ты мне не ответишь…», – кто из нас написал эти строки? Я или ты? Ты или я? Пойди, угадай, кто из нас, когда кто. Ты не знаешь? Нас всегда было двое, но видели только тебя. Это несправедливо. Ты ещё не раздумал открыть свою тайну? Вот-вот, напиши об этом. А что будет, ты знаешь? Ты думал, что ты знаешь. Я могу рассказать тебе о том, что будет завтра, но зачем, когда завтра для тебя уже нет. Увы. Ты проиграл!..
Никому нет дела, что не было этой встречи, не было этой шлюхи, не было написанной книги, не было истории любви.
Мне показалось, что вязкую пелену кошмара разорвал дверной звонок. Входная дверь трещит от ударов сапог: «Откройте, милиция!»
Он, вздрогнув, открыл глаза и ошалело стал вслушиваться в темноту. Был ли звонок, был ли стук в дверь? Кто мог прийти?
Он включил настольную лампу, протянул руку и взял сигарету. Чиркнула спичка. С первыми глотками дыма он окончательно проснулся и стал размышлять вслух:
– Что-то не то со мной происходит. Нервы стали ни к чёрту. Мерещится всякая чушь. Этого не может быть. Никто ничего не знает. Никто, ничего. Всё было рассчитано точно. Свидетелей нет. Никто не знает и не узнает теперь никогда…
Он затянулся до хрипоты и, задержав дыхание дольше обычного, выдохнул. Докурил сигарету до кончиков пальцев и только тогда потушил. Глотнул холодного чая. Выключил лампу и закрыл глаза. Но уснуть не мог. Он опять пытался найти ответ, что знал этот человек. Ведь он взорвал, казалось бы, непоколебимую стену людского отчуждения, и ему поверили люди. Он мог говорить что угодно, а ему верили. Что же такое он знал?
– Я скажу тебе, – снова услышал он голос.
Опять эта чертовщина. Стоит мне только ещё даже не уснуть, а так в полудрёме. А голос я опять его слышу. Наваждение. Бред…
Всё переплелось. Мир реальный и потусторонний, писатель, сюжет, Бог, человек, сатана…
Затерянный полустанок. Коптящая лампа в углу на стене. Пляшущий от сквозняка огонёк. С чем я пришёл и куда уйду? Самопознание, зашедшее в никуда. Я хотел понять себя, пытался постичь основы жизни. Своим маленьким умом я вёл диалог со своим внутренним «Я» и пытался осознать смысл моей жизни. Поиск пути постижения истины. Дорога длинною в жизнь.
Это произведение было собрано как панно, как пазл из сочинений, написанных в разные годы. Сквозь пространство и время доносящееся попурри из слов, образов, мыслей…
На протяжении всей жизни меня не покидает ощущение, что я жду чуда. И события в моей жизни чудесным образом так и происходят. Взаимосвязь между моими ожиданиями и реальностью не всегда совпадает. Бывает, что случившееся событие хорошее и радостное, а бывают и довольно горькие разочарования. И эти ощущения невольно передаются и моим героям. Так получилось и сейчас, когда я решил перечитать некогда написанную мною новеллу «Когда-нибудь всё начинается». Неожиданно, но я захотел написать продолжение. Как верным оказалось это суждение, что когда-нибудь всё начинается.
На чём мы тогда остановились? Куда там судьба и скрытые силы завели моего барана? Вспоминаю, что… После долгих мытарств и раздумий дождался он признания, и что шли по улице бараны и обратили они внимание на плакат «Эволюция мяса. Этапы большого пути». Стали спрашивать – а что это, а как? И понеслось тут и закрутилось, и получилось всё, о чём даже и не мечтал баран.
И уснул он счастливым, с радостным ожиданием нового дня, но мечты его… Они сбылись только во сне…
Не долго спал баран, под утро проснулся он от непонятного шума. Открыл баран глаза и видит, что лежит он на уже остывшей печи и нет вокруг никого из радостных его почитателей. А это мышь пищит, шныряет по углам, поесть ищет. Разбудила только. Теперь и самому есть захотелось. Вставать надо, а не хочется.
Хорошо лежать на печи и ждать у моря погоды. Ждать, что хотения твои исполнятся, что Хозяин снизойдёт исполнить их. При этом надеяться, что так и будет, и верить в исполнение желаний и что Хозяин услышал просьбы твои. Понимая всю иллюзорность своих ожиданий: и что Хозяин там, а ты тут, и какое ему есть дело до тебя.
Думай, не думай, но думами сыт не будешь. Попытался баран проанализировать, кто в его горемычной судьбе виноват, почему всё так получилось.
Выходило, сам он не виноват. Стало быть, это другие бараны виноваты и хозяин, видимо. Во как, хотел быть хорошим и полезным хозяину, а тут и винить его уже начал. Конечно, а кто как не он. Конечно, это он во всём виноват. И трава жёсткая, и нога болит, и не платит он мне добром за все мои хорошие мысли о нём. Надо быть мудрым по-своему, по-бараньи. Тоже мне, считает, что можно мной понукать, как хочешь, что я ни на что не способен и ничего не смогу придумать. Посмотрим. Нет мудрее меня никого.
Так домудрствовался баран до самых мудрых своих мыслей. Возомнил баран себя человеком.
– Всё, я человек! Я один баран – среди баранов – человек!
А раз так, надо мне увековечить мою мудрость в веках, для потомков. Может, мемуары написать или трактат как жить надо? Нет, мемуары – это как некролог самому себе. Не интересно, я и так знаю, какой я есть. Потомки не поймут. Здесь человека вживую видишь и не понимаешь, что он за человек, а тут, поди, через лист – исписанный – кого разгляди. Нет, это, конечно, хорошо, что о себе можно всякое написать. Но будет ли это правдой, а не твоими мечтами и представлениями? Это большой вопрос.
Решил тогда баран ни много, ни мало книгу мудрости своей написать. Мудрое решение. И тут же мудро решил отказаться от этой затеи. Не насмешить бы народ. Как бы первая глава и последней не стала. Ведь есть же уже «Книга притчей Соломоновых». И нет книги мудрее.
Но всё же я попробую написать и свою. Что Бог даст, то и получится (Какая же это вредная привычка писать-сочинительствовать. Один раз попробуешь – на всю жизнь останется). Итак…
Книга бараньей мудрости.
Эть, а написать-то ничего и не могу: ни строчки, ни мысли, – вдохновения нет.
Тут голос раздался:
– Нет и не будет! Возомнил ты себя, баран, мудрецом и писателем. А знаешь ли ты, кто в этой жизни всеми нами правит, кто распоряжается и твоей жизнью? Ничего ты не знаешь! Это он, наш хозяин Сатана, помогал тебе писать. А ты, ничего не понимая, решил Христа прославлять, а не возблагодарил ты истинного твоего благодетеля. Неблагодарный. Не позволим мы тебе идти супротив господина нашего. Ты напишешь, что мы позволим тебе, и исполнишь ты волю нашу, или ничего более не сможешь написать и помрёшь ты посрамлённый людьми от невежества твоего. И слово наше – закон.
– Не верю! Не хочу. Не хочу верить. Дай мне силы, Господи, противостоять духам нечистым! Дай мне силы и мудрости!
– Очнись, баран! Не прельщай себя надеждой. Вот ты хочешь написать сочинение «Жизнь в ожидании чуда», а не понимаешь, что жизнь в ожидании чуда – это жизнь, лишённая смысла. А мы – уже давно! – лишили смысла твою жизнь. Ты безумен. Неужели ты этого не видишь? И это только начало. Беги скорее в церковь, молись и кайся. Глупец. Оберни голову, посмотри, это я следую за тобой тенью. Я читаю твои мысли. Скажи спасибо, что ты вообще ещё жив. А он мёртв, он уже две тысячи лет, как мёртв. Люди, люди его распяли. Как преступника, как злодея. Не меня, заметь, не меня. Что изменилось за эти две тысячи лет, что? Люди стали добрее, честнее, они бескорыстны, какая из придуманных добродетелей восторжествовала? Будь честен хотя бы перед самим собой. На кого ты уповаешь? Миллионы людей убили христиане, убили во имя Христа, и во имя церкви его. Ты не прогонишь ни меня, ни свои мысли. У тебя нет ответа. Ответ только один, преклонись предо мною. Я милосерден, я прощу. Ты получишь всё, о чём ты мечтаешь. Почти всё. Всё, от жадности твоей, ты не вместишь, да и другие есть, кто служит мне. Служит давно и с усердием. Но ты мне нравишься, я за тобой с детства наблюдаю. Ты подумай, если я такой плохой, почему Бог не уничтожит меня? Потому что я ему нужен, как и ты, мне нужен. Поэтому ты и жив ещё. Ты многого не знаешь, но я тебе открою один секрет – ты не такой, как другие. Ты один из нас, но эта часть твоего мозга сейчас заблокирована, и ты этого не помнишь. Ты не сын своих родителей. Чей ты сын?