Обломки старых стен на берегах Босфора
Опять увидели плывущих к ним славян,
Как прежде, в старину, из полунощных стран,
И не сводили с них загадочного взора.
Но не с мечом в руке и удалью в глазах
К ним плыли отпрыски могучего Олега,
А жалкие, в крови, с лицом белее снега,
И были у камней морщины все в слезах.
В холодный день, окутанный туманом,
С остатками дружин шли тихо корабли,
И вышли странники на прах чужой земли,
В долине хмурых гор раскинулися станом.
Тяжелый мрак окутал все кругом.
России нет, в ней царствуют бродяги,
И белые борцы повыронили стяги,
Святыни топчутся наемным сапогом!
В холодный день, окутанный туманом,
При пении молитв на стороне чужой
Явилась всем душа земли родной
И сладостным пахнула фимиамом.
И закалила всех неведомым огнем,
И напоила жертвенным страданьем,
Одним во всех сердцах явилася желаньем
На стражу родины встать пламенным мечом.
И в знак того, что первыми рядами
Мы с радостью пойдем на плаху и на бой,
Одели черный крест, железный и простой,
Рожденный в шуме волн, идущих к нам грядами.