Нет, не успел я туарегу
Шепнуть, что он вполне «…дюк»,
АРТЛИБ, как старая телега,
Вдруг заскрипел, и помер вдруг.
Лежит в кустах плашмя, не дышит
(не помню – в шляпе иль в кипе?)
И только ветерок колышет
Перо на вздёрнутой губе.
Мне показалось – это мило,
Старик Артлиб моя любовь!
Чрез полчаса в железных жилах
Вновь заструится чья-то кровь!