Я люблю метель с пургою,
бесятся когда они.
И любуюсь той игрою.
Накрывают пледом дни.
Всё становится красивым
и покрытым серебром.
Иссякают в играх силы,
снег становится добром.
Сохраняет урожаи
будущих в посевах дней.
Мы о прошлом не мечтаем,
силы бережём коней,
тройкой чтоб промчаться в строках
по пурге, бушующей в стихах
о любви, не о пороках,
с искрой нежности в очах.
Пусть нам ветер дует в лица,
наводя румяна щёк.
Тройка мчится, словно птица,
следом стелется снежок.