Когда ты никак не можешь
От грязи его отстирать,
Ты лечишь его, а он всё же
Тебе продолжает лгать,
Когда тебя насмерть достанут
Характеров ваших притирки,
Чумазого, в пятнах обмана,
Его ты опять бросишь в стирку.
Его ты нашла на стирке,
Средь множества полотенец.
Он – будто зачат в пробирке.
Тебе нужен мужчина – младенец?
Отмыт он, сверкает, как солнце,
С лицом детки – недотроги,
Но смотрит уже он в оконце,
Как лучше ему «сделать ноги».
Он ласков с тобой, как котёнок,
Глаза завяжи потуже.
А он, как большой ребенок,
Опять по колено в луже.
Ну, сколько же так стирать мне
Мужскую чумазую душу?
Иди, сколько силы хватит,
Но не по лужам, по суше.
Была ведь любовь между нами?
Пойми, это не придирки.
Хоть жалко, тебя со слезами
Я брошу в чужую стирку.
03.04.2004 г. Прага