Тень подвальная переулка арбатского
Пляшет в отсветах на стене.
Строки те, что в тетради вывел я
Ангел, черт ли нашептывал мне?
Душу вывернул мне наизнанку
Тот Евангельский старый роман!
Не в глазах изменяется бытность, —
А в сознаньи плывет туман…
Сквозь века – та ж людская помойка,
Мой уход в себя как протест!
Войлок стен да стальная койка —
Вот он мой, настоящий крест!
Образа, из под пера выходящие
Разверзли мой персональный ад.
Сжечь бы прошлое, прочь настоящее…
Вот только рукописи не горят…
Красивая фраза неделю сидит в голове как заноза.
Как вдруг, вдохновенье раскинет свое покрывало,
Но мысли, что странно, сбиваются в бренную прозу.
И кто-то в душе усмехается – то лишь начало!
И ловишь один за другим скоротечные ритмы,
Пытаясь на них нанизать поцветистее фразы,
С трудом сопрягая мужскую и женскую рифмы,
А стих рассыпается звоном расколотой вазы.
И снова, и вновь кропотливый подбор словоформы.
Вот звуки подобраны, рифма удачно подбита,
Но что-то упорно торчит как заноза в раскрытой ладони —
Алмаза искали? Не хватит ли вам фианита?
Сбивая неровную грань за неровною гранью,
В трудах и стараньях все ближе к тому идеалу,
К которому так прорубался уверенной дланью,
Вот только выходит не то, что хотелось сначала.
В корзину листочки и клацает кнопка «делита»
Ритм рваный и рифма не та, что могла быть в начале,
И мысль потерялась, точнее совсем не развита,
Но муза ушла, лишь мерцает курсор на экране.
И вновь сортируются фразы и все по порядку
Одну за другой, доверяя зачем-то бумаге беспечно,
Колонками стройными вносим в простую тетрадку,
Чтоб шкаф поглотил ее вновь и теперь уж навечно.
Мне мысль одна уже немало лет
Мой ум без устали и варварски терзает:
Какой после себя оставим след? —
Ведь просто так ничто не исчезает!
Не знаю даже – что это со мной,
Что задаю подобные вопросы.
Ведь то, что мы зовем «Культурный слой»
Чаще всего – обычные отбросы!
Ведь столько светлых чувств со всей земли
Куда-то безвозвратно исчезают.
И что бы мы по жизни не несли —
Кто знает, что потомки откопают?
И чтоб не ворошить мои грехи
И не трясти бельём не самым светлым,
Когда помру – сожгите все стихи
И в гроб мне опустите банку с пеплом!
Карты разлетаются по кругу,
Молча жму монеты в кулаке.
Чувствую, что вновь придется туго —
Ведь тузы опять не в той руке.
Нет картинок, цифр – батальоны.
И в который раз твержу – я пас.
В жизни тоже ходят миллионы,
Только почему-то мимо нас.
Вот легли неплохо – я вистую.
Вроде бы и неплохой подбор,
Только это хлопоты впустую
Потому, что снова недобор.
Наша жизнь – партейка преферанса —
Все решает выгодный расклад.
Нет марьяжа – значит, нету шанса,
Значит, вся игра пойдет не в лад.
Я живу в тех местах из которых не будет возврата.
Если ж кто-то убёг, то не стоит об этом жалеть.
Для оставшихся здесь то не слишком большая утрата
И не стоят того, чтоб за них нам душою болеть.
Над родной стороной вороньё уже гнёзда посвило.
Чем-то нравится им нашей жизни пьянящий туман.
Этот жизненный воз время прёт как гнедая кобыла,
Продолжая играть затянувшийся скучный роман.
Заливая земной горизонт расплавленной медью,
Величаво светило начинает божественный путь.
Я со дна мирозданья, укрытый небесною твердью,
Все пытаюсь, букашка, на промысел божий взглянуть…
Когда ветер в ветвях тополей еще еле слышен
Я в выси голубой ищу то, что не мог потерять.
Все пишу и пишу эти постные грубые вирши,
В праздной тщете пытаясь, порядок вещей осознать.
Еще не кончен бой,
Еще труба не спела,
Но почему-то ты